Гении модернизма

Спать на мягких подушках. На мягких. Любимые плечи. Рисую пальцами по стеклу. Съезжают капли. Рисую на песке. Произведение искусства дошкольного возраста взрослого человека. Пшшш… рисунка нет. Иду по берегу. Оставляю следы. По улицам. Кидаю хлеб. Птицам. Вижу губы. Мои. В зеркале. И не мои. Любимые. Иду за руку. Бегу. Смеюсь. Радостно. Какое-то место. Мой город. Грязные улицы. Яркое солнце. Знакомые дорожки. С закрытыми глазами можно ходить. Наушники. Музыка. Одни на двоих. Одна на всех. Сидим на траве. Вместе для себя. Не слышать что вокруг. Слегка шумит вода. И деревья. Можно летать. Как воздушные шарики. Или шары. Много. Тысячи. Ими все небо разукрашено. Раскрытые зонтики. По краям неба. Того что видно. А того что не видно… представим. И нарисуем. Хотя и не умеем. Руками. В голове мы гении модернизма. Все вокруг видим как нарисованное. Искаженные линии. Несуществующие вещи. Безграничный талант. Танца. Музыки. Пения. Рисования. Сидя на одном месте. Мы гении. Краснеют. Лучи солнца. Сквозь пальцы мелькает. Еду в трамвае. Блики яркого света по окнам домов. Хочется попробовать жареных каштанов. Иду и покупаю. Наверное вкусно. Стараюсь делать оригами. Вся комната в бумажных журавликах. Ем яблоки. Просто ем. На душе хорошо. Просто ничего не надо. У меня все есть. А чего нет… мы же все таки гении.