Дива

Она уже была не молода, но огонёк в глазах твердил об обратном, заставляя сердца окружающих трепетать, как в былые времена. Она передвигалась с изяществом балерины, хоть никогда не стояла на пуантах. Рослая с самого рождения, она была предназначена для другого искусства – искусства любить жизнь, превращать её в мастерскую художника, где на первый план горделиво выступают полотна ярких воспоминаний. Самым её любимым был живописный закат, воплотивший в себе всю её душевную наготу. Порой алые крылья превращались в страстные языки пламени, порой в сентиментальность маковой головки, но всегда возвращались в стабильное равновесие прозрачных лучей исчезающего диска. Сколько же миров побывало в её сокровенной обители. Сколько ветров стремилось разрушить гармонию вселенной. И всех она встречала, раздвинув занавес для искренности. С кем-то прощалась, одаривая ласковой улыбкой, с кем-то невесомо шагала, уверенно записав его золотой нитью в своём сердце. Чудница с секретом в кармане.