История, которая никогда не закончится

Это обычная история. Самая, что ни на есть обычная. Это случилось в конце мая, в Париже. Легкий флер узких улочек, уютные кафе… Кхм, нет. Кажется, это было в сказочной Праге, между старинных замков и ратуш. А, нет. Это было поздней осенью в Бристоле. Дождливом, холодном Бристоле. И всё же, насколько я помню, в этой истории были некоторые странности.
Его звали Пьер, в свободное от учебы время он подрабатывал натурщиком. Он был хорош собой. Его юность цвела такими яркими цветами, которыми только может цвести молодость. Или это был Ладислав, человек, молодость которого уже не цвела, его тусклые глаза уже не горели огнем, в движениях читалась четкость и военная выправка, но никак не юношеская стать. Нет! Всё не то, это был Генри. Ему было около сорока. Все, что я помню о Генри, это любовь к футболу и вытертый серый джемпер.
А вот она… Она была прекрасна. Рыжие кудряшки , веснушки и озорной взгляд. Нет-нет-нет! Строгая прическа, плотно застегнутые пуговицы блузки и едва заметная усталая улыбка. Да нет же, у неё были длинные темные волосы, глаза цвета карамели и родинка на левой щеке.
Всё это неважно, мы разве запоминаем внешность людей. Вот скажите, какого цвета глаза у вашего учителя? Любого. Что, сложно? То-то и оно.
Она сидела у окна в кафе в пол шестого по местному. Её столик был у окна и она так мечтала увидеть его на горизонте, с букетом её любимых лилий. Или нет, алых роз.
А может он ждал её у кинотеатра в восемь и не понимал, зачем так долго краситься, она ведь просто божественно красива в любое время дня и ночи.
А может, они случайно встретились в метро?
Пока пишется эта история, люди встречаются, расстаются, умирают, рождаются, смотрят фильмы и пишут стихи. Они делают такие маленькие зарубки на своей личной временной ленте. Им есть, что оставить после себя. У них есть фотографии, которые они хотят показать своим детям. У них есть своя история.
А главное, они пишут её сами. И никто лучше них её не напишет.