Нет музыки

Вечер в Москве, слюна превращается в слюду, глаза отхаркивают полароидными снимками.
Что ты скажешь на это. Нет Питера, нет рек, нет людей. Земля уходит маслянистым креном под воду океана. Знаки летят книгами с сорвавшихся полок.
Говор провинциалов, неправильные ударения, мне приятно спать на полу, разбивая потолки, рассматривая звезды. .
О чем говорят люди на кухнях? Работа, деньги, деньги и деньги. Недоваренный бульон с каплями застывшего жира на языке.
Они изменяют голоса в скайпе на мультяшные, злятся, когда не находят дорогу обратно, задают вопросы,ответы на которые не слышат за шорохом сухих ладоней.
Мощное ослепление. Фары кристально чисты под слоем грязи, но дорога исчезает.
Как ускориться, чтобы не сработал тормоз. Как вдыхать не выдыхая. Соленое ощущение разбитого градусника в руке.
3 тысячи жизней,чтобы так ничего и не понять.
Несчастье каждого уходит по глотку, спускается в ребра, расширяется в туманных легких. Люди противопоказаны друг другу. Он ест тебя, ты собираешь уродливые объедки в пазлы с вываливающимися деталями.
Позволь сердцу порваться на рассвете, обливая все галлонами вязкой любви, которой так много. Которая запрятана по чемоданам
В них нет музыки. В них нет музыки.