Завещание прозаика

Итак, жизнь подошла к концу.    
Я ничего не нажил, кроме долгов. Я прошу простить их мне, а остальное – раздать нищим поэтам и прозаикам.   
Что остается, когда не остается нечего? Что находится за гранью?      
Буду ли я шипеть в кунжутном масле на раскаленной сковородке?.. Или на меня наденут белые одежды, и будут потчевать водкой настоянной на перьях из ангельских крыльев?..    
А может, моя паршивая душонка окажется в бесконечном перегарном вакууме, вместе с такими же грешными душами...   
А может, я попаду в параллельную вселенную, где все наоборот…
Где люди живут в тараканьих головах, а под раскидистым человеком сидят в обнимку деревья и признаются друг другу в любви.
Где воду тушат огнем, а бумага ложиться прямо на буквы.
Где банки закручивают в огурцы, а вирусы умирают от смертельного здоровья.
Где ежики гладкие, как плечо любимой женщины, а черви ползают средь облаков.
Где капли земли падают на дождь, а горы ниже равнин.
Где светло хоть глаз выколи, а от гробовой тишины лопаются барабанные перепонки.
Где воют на Солнце, а день начинается с первыми лучами Луны.
Где появляются на свет смертью, а умирают родами.   
А может, меня затянет в гигантскую черную дыру безвременья…       
А вообще, я не умру. Ибо прозаик вечен, как игла для примуса, которую предлагала купить Остапу Бендеру неизвестная старушка…   


Иллюстрация из Инета. Благодарю автора.