Давно забытое

Я долго и судорожно соображала о чем можно сказать. Голова была совершенно пуста, пока автобус медленно продвигался между малогабаритными машинками в пробке на Невском. И я молчала. Молчало мое сердце. Душа. Весь мой внутренний голос тихонько сжался в комочек и куда-то запрятался, свернувшись клубком. Где-то там: в тепле, уюте и добродетели, он решил непременно погреться, пока тепло, потому что знал – потом будет холодно, чуждо и страшно. Он шебуршался в этом внутреннем состоянии гармонии и любви, как я обычно забиралась под теплые одеяла, поджимала ноги и сворачивалась клубком. Да. Я всегда так сплю. Тяну и сгибаю пальцы на сонных руках по утрам, как потягиваются кошки. Я любила это. И люблю. Так вот этот маленький, пушистый внутренний голос делал тоже самое, предвкушая появление мороза.

Мы оба знали, что так будет. Оба осознавали, что когда-нибудь во мне проснется что-то от маленькой стервозной и капризной девочки. «Ты сегодня выглядишь как сука,» - сказал он мне, разворачиваясь спиной.

И ушел.

Неужели все и правда так плохо? Неужели что-то подобное проскальзывает на моем лице? Неужели глаза дают понять только это, но ничего больше? Я решила не забивать голову и открыла Мопассана. Никогда не читала. Просто подумала о том, что надо взять любую книгу с полки и прочесть ее.

Знаете, когда не боишься, что ошибешься – никогда не ошибаешься.

К.

1о. о9. 2о11 год