Памяти А. М

Ты не говоришь со мной.
На самом деле ты просто умерла. Давно.
И сейчас снишься лишь для того, чтобы поговорить, потому что Там тебе попросту скучно.
Там ты одна и тем для разгона нет. Ты умерла и от скуки и меня теперь достаешь по ночам.
Иначе ты не появляешься. Не бываешь на бесчисленных страницах и не наполняешь прокси информацией обо мне.
А то и к лучшему, ты ведь умерла.

Я возвращаюсь,
чтобы без тебя к твоей могиле иногда выстраивались в длинную очередь люди и, подойдя к черному лакированному камню, клали аккуратные бутоны, сорванные где-то высоко в горах, где я ворую по выходным любовь, на холодные кафельные плитки, покрытые коркой плотной пыли,
чтобы молодые стволы елей поднимали высоко скребущие о купол неба ветви, задирая скудную зелень до хруста позвоночника, которого у них нет,
чтобы спелая покрасневшая земляника в ногах путала листья и, вытопченная твоими черными с белой неаккуратной шнуровкой кедами, она, молодая в сыром густом мху, разлагалась и гнила, покуда не даст шанс следующему поколению себе подобных пробиться сквозь плотный разгоряченный тридцатиградусной жарой воздух.

Ты не прочитаешь, тебе попросту не хватит смелости набрать мои данные в поиск,
хотя из той жалкой сотки, что меня все же читает иногда на досуге перед сном, ты единственная, кто может хотя бы приблизиться к ответу,
что за жидкокристаллическим монитором, в белой по истине квартире, я рисую картину,
в которой есть только псевдоним "Определенно Бог"