Традиция
Четыре минуты шестого.Утра,разумеется.Кружки с тёмными ободками чёрного кофе.Из пепельницы вываливаются окурки синих "Винстон".Она не сомкнула глаз этой ночью.Впрочем,это уже не ново.Это даже традиция.("Где ты,мой мальчик?Мы могли бы сейчас сидеть на крыше,смеяться и пялиться в звёздное небо...")Никотин и кофеин давят сердце.Она пытается откашлять мысли,как мокроту,но,для больного бронхиальной астмой,это не так уж легко.Но вот,что-то получается.Из её рта выпадает скомканная бумажка.Она бережно разворачивает чуть влажный комочек.Её мелким почерком написан ещё один стих.Это её душа строчит это невообразимое дилетанство,но такое душевное и родное,что она перепечатывает его в телефон,чтобы отправить тому,кто лишь усмехнётся,тяжело вздохнёт и пойдёт допивать виски.Так ничего ей не ответив.
© Copyright: Ирина Богомолова, 2012
Свидетельство о публикации №212013101287
Свидетельство о публикации №212013101287
Рецензии
Горько. Девушке с астмой и бессонницей надо уйти из города. Он губит таких...
Александр Инграбен 31.01.2012 19:47 • Заявить о нарушении
Александр Инграбен 31.01.2012 19:47 • Заявить о нарушении