17. 09. 2010

Перфекционизм у меня уже подсознательный. Я решительно не умею себя хвалить, все больше критикую. И это уже даже не какие-то словесные самообвинения, внутренний монолог, а внутреннее беспокойно-давящее ощущение, как будто внутри кто-то настойчиво покусывает и поцарапывает. Некоторое время это выносить можно, можно даже отвлечься, но когда это постоянно... Вот стишок уничтожающий накорябала:

Во мне немного пустовато...
Как покрывало, чуть примята
Душа. Волнуется, шурша.
Как электрические токи
Бегут пульсирующие строки,
Бегут вопросы, и порывы -
Внезапно вскрывшиеся нарывы,
И мыслеобразы, и звуки,
Словно летающие руки.
ответ на импульс. Нет его -
И все затихло, умерло.
А внутренний источник спит,
Пока невидим и закрыт.
Порой внутри тоска и муть,
Порой волнение и жуть,
Светло бывает и крылато...
Нет, там не пусто. Пустовато.

Фу, гадость какая. Перечитываю и внутренне шарахаюсь, как ошпаренная кошка. Можно еще вместо «пустовато» написать «тухловато», тогда будет ващще атас. Что, правда глаза колет, ага? Ну да, и «пустоватость» опять заедается, запрыгивается, заслушивается и замечтывается... Сначала вместо «заслушивается» написала «заслуживается». Ну да, и так и так верно.
А на самом деле это, по-моему, такая завуалированная, наоборот перевернутая игра в «кто на свете всех милее, всех румяней и белее». Сначала поругать себя как следует, а потом подумать-подумать и сказать, глядя на себя: «Смотрите-ка, а она ничего! Да еще и скромная такая, самокритичная!». А еще когда кто-нибудь из друзей чем-нибудь в тебе восхитится, а ты совершенно искренне: «Да что ты, да я же...» Вот где кайф-то самый!