Грусть – это плод осенней простуды,
Он созревает в душе, как на ветке.
Но так тяжело его вырвать оттуда,
Как фантик на солнце прилипший к конфетке.
Пока не наступит время сорваться
И душу покинуть на час иль навеки,
Продолжит он горечью наливаться
И боль распылять внутри человека…
Грусть
© Copyright: Григорий Чебанов, 2012
Свидетельство о публикации №212013100926
Свидетельство о публикации №212013100926
Рецензии