Иное

И вновь дождь…
Графитово-черный плащ с поднятым воротником, почти не защищает от ветра и сырости.
Змейка лилового шелка ленты плавно скользит, уносится прочь. В ночь.
Длинные черные волосы разметались по ветру.

Бледные хрупкие пальцы пропахли дымом и очерствели от сигарет и грубых гитарных струн.
Дыхание стало сбивчивым, а пульс почти нитевидным…Впрочем, эта болезненная аритмичность компенсируется стальной логикой суждений и стройным порядком мысли.

Звезды, желтыми и белыми астрами, хаотически прорисованы сквозь небесный бархат оттенка самого насыщенного и тёмного индиго.

В маленьком блокноте черновики текстов песен и стихов.
Недостаточно поэтично. Даже здесь предо мной серая обыденность, смотрящая усталыми и честными глазами. Она уже не прячется, просто присутствует в каждой строке и каждом слове.
Скучно и патологически прозаично.

Где-то на дне души всё еще теплится честное, истиное. Или мне так хочется думать…верить, что всё-таки осталось что-то настоящее?
Память о прошлом. Или просто Память. Нетленное, вечное Знание.

Толпа.
Привлекательные и неприятные портреты.
Потемневшие от времени и слепящие новеньким глянцем.
Люди, все те же. Костюмы и грим не изменят их суть.
Одинаково-устроенные души. Непомнящие прошлых жизней, лишенные великого прошлого и ностальгии по чему-то непостижимому.

Фонари.
Электрические огни ночных городов.
Двадцать первое столетие. Для них.
Я помню, с каким странным, подозрительным и осторожным чувством мы встретили это открытие.

Искусственный свет.
Море огней. Торжественных, напоминающих о нашем прошлом.

Танцы и ритуалы. Смутные блики – воспоминаний.
С каждым последующим воплощением мы всё более безвозвратно забываем себя, доверившись чужому миру - незнакомой и непонятной части всеобщей Иллюзии.

Хрупкие людские тела из грубой материи неспособны вместить всю Нашу Силу.
Располагая лишь её частью, мы отчаиваемся.  Мы похожи на птиц с перебитыми крыльями. Все еще способные видеть небо и вспоминать ощущение полета, но обреченные на смерть, лишенную крылатого дара.

Многие из нас продолжают свой скорбный путь без бремени памяти и Дара Бесконечной Силы.
Они скитаются в круговороте реинкорнаций, чтя себя простыми смертными.

Закат ещё одной эры.
Быть может, сейчас мы сможем окончательно стать самими собой вновь?
Впрочем…На изломе, переходе в нечто иное той вселенной, в которой мы прибываем ныне, сложно будет стать теми, кем были мы до вступления в Игру Иллюзии.
Всё столь закономерно, за исключением нас. Мы всегда другие. В каждой форме и измерении.

Еще одна ночь…Такая же, как и всегда.
И я...такой же, как всегда – каждый раз другой.