Две звезды и любовь!

Она... как будто она сумасшедшая. как будто она нанюхана коксом. она постоянно оглядывается. у неё тонкие запястья, большие небесные глаза с длинными ресницами, аристократические черты лица, фальшивая улыбка, больное сердце и прокуренные лёгкие. она считает, что есть какая-то своя романтика - выйти из дома за хлебом и уехать в другой город. выйти подышать воздухом и поменяться с кем-то телами. в её наушниках играет рай. она считает, что музыка всегда уносит с собой часть её души. она всегда мечтала записать тишину и врубить на полную громкость. и она это сделала. она так любит слушать тишину, пить кофе, обхватив чашку обеими ладошками... она так любит быть собой... сама собой... одиноко, но не грустно... грустно, когда тишина в колонках раздражает и кофе надоело. она научилась имитировать счастье. красиво. искренне. громко и пошло. но ведь оно искусственно. ведь между тем её реальная жизнь где-то в жопе. и стук её сердца не слышен парижу. она с болью вспоминает весну, то, как было круто, но всё равно благодарна ему за те секунды радости. она презирает секс. она с трудом понимает своё сердце, не знает, что оно хочет. и ей восхитительно пофиг на то, что связано не с ней. она ненавидит осень. тот прощальный холодной ветер. и тот странный вечер с пропастью в глазах и тревожным биением сердца. но зато именно тогда она была по настоящему счастлива. да, мир сошёл с ума, когда они оказались на расстоянии сантиметра друг от друга. у этих сук поехала крыша. а они идеальны. и может быть. когда-нибудь. она снова растянет на сердце огромный коврик со словами: "welcome!" но пока, пропуск туда есть только у него. она не умеет дышать в губы. в губы она умеет задыхаться. у неё есть маленькое кладбище людей, которые были ей дороги. они умерли "понарошку", но для неё - навсегда. она постоянно хочет спать, ей всегда холодно и она напивается каждую субботу. обычно больнее всего ей делают воспоминания о собственном счастье. а ещё она не плакала над титаником. её стоит не любить хотя бы за это. она часто думает о том, что как жалко, что так часто бывает поздно. поздно в чём-то признаться. и как жаль, что лучше поздно, чем никогда - не действует... да, она бы хотела подарить ему тепло. надежду. жизнь. но слишком поздно. но когда они засыпают на расстоянии нескольких городов друг от друга, они дышут одним на двоих одиночеством. она бы хотела заменять ему сигареты. чтобы он так же жадно убивал себя ею. в общем... да. она хотела бы убивать его. кажется, это так романтично. её грудная клетка движется тысячи тысяч и миллионы миллионов раз в минуту. ведь у неё не просто вдох-выдох, у неё – вдох-люблю-выдох. как жаль, что он ушёл. как из запястья уходит пульс. если её разбудить ночью, она скажет его имя. а вовсе не таблицу умножения, основные законы физики или телефон службы спасения. мама будет недовольна. для неё где бы он не находился. небо будет одинаковым. сладко-вишнёвым. она по уши в дерьме. и это дерьмо зовут любовь. когда она встретила его, её сердце послало разум нафиг. она бы хотела до утра скандалить с ним и устало заглядывать ему в глаза для того, чтобы потом услышать всего одну фразу "иди ко мне" и крепко обнять. она бы хотела пойти с ним на край света. она считает, что отсутствие сна - не проблема. проблема, когда просто не знаешь ради чего просыпаться по утрам. ведь единственное, что имеет значение - это человек о котором ты думаешь, когда просыпаешься. он ей нужен всего лишь навсегда. подумаешь. и всё-таки они часто были в одно время по разные стороны монитора и молчали в режиме он-лайн. каждый о своём. и он всегда раньше неё исчезал. а ведь ей так хотелось, чтобы он не уходил. чтобы посидел ещё с ней. перед монитором. чтобы при встрече он сказал ей очередную ерунду. ей было бы приятно. её убивало, когда он молчал. и всё же она продолжает. его. безумно. любить. да, в целом она просто вдребезги. ей не нужен ни большой дом, ни машина, ни альбомы с фотографиями из дальних стран. она всего лишь хотела иметь право на хотя бы крошечную долю его времени и чувствовать, что он тоже этого хочет. она всегда мечтала, чтобы когда она истерила, он затыкал её поцелуем. её вечные спутники - это сигаретный дым, жёлтые листья, кофе с корицей и отсутствие его. а ведь ей было так тепло с ним, уютно, весело, она с ним чувствовала себя на своём месте... когда-то он ловил её взгляд и улыбался. она таяла. и ей так хотелось к нему под кожу. она хотела бы пропитать его своим запахом, чтобы стоять, держать его за руку. и кричать: "видишь, небо, он мой!!!" ей всегда было интересно, сколько стоит его любовь. она бы копила. каждую ночь ей снится безумие, не пристёгнутое ремнями безопасности. она скучает, вспоминая его фразы с ее именем, от которых приятные мурашки по рукам и всё внутри - наизнанку. когда она была с ним, часы показывали только одно время. лучшее время в её жизни. однажды она бросила пить, курить, любить, и это были самые страшные 20 минут в её жизни.
Он... а он в порядке. в каком-то очень хреновом, но порядке...у него красивое тело, большой внутренний мир, далеко не дурная внешность и искренние чувства. правда он их скрывает. но в целом он идеален. эти качества так редко сочетаются. наверное он скучает по ней. как по воздуху. она стала его мечтою и шёпотом губ... он никак не может избавиться от этой дурной привычки, каждую ночь перед сном думать о ней. он будет улыбаться, мечтать, придумывать - и может быть, когда-нибудь, обязательно станет для неё самой большой радостью на свете. каждый раз, когда он видит "мои сообщения (1)"... он мечтает, чтобы это сообщение было от неё. однажды он поверит, что всё закончилось... именно тогда всё и начнётся. и каждый день он думает, как его всё это задолбало. но по сути-то всё хорошо... просто чего-то не хватает. а именно - её. а утром как всегда усталый взгляд... он думает, что в жизни обязательно должны быть паузы. такие дырки, когда с людьми ничего не происходит. когда они просто сидят и смотрят на мир, а мир смотрит на них. каждая песня ему напоминает о ней... хотя нет... он сам ищет её в каждой песни... и прослушав тысячи песен, он запомнит лишь ту, слова которой совпадают с определённым этапом его жизни. ему страшно чувствовать это. ему страшно, что он вообще способен на такие чувства. когда-нибудь они встретятся и будут нужны друг другу по-настоящему, без красивых слов и несбыточных обещаний. а ведь как было раньше? они мучались, думая друг о друге, не могли забыть. они всё ещё любят. их разделял всего один город, несбывшиеся сны, разбитые мечты, недосказанные фразы, упущенное время и грёбаная гордость. как то он подумал: "всё, пипец"... а оказалось: "да, пипец, но это еще не всё" да, он не может ненавидеть человека, которого когда-то любил больше жизни… в его душе всегда идёт дождь. и в глубине этой рыдающей души он шепчет: "прости за то, что люблю тебя..." а самое страшное, что он всё еще верит... и она... тоже... она приходит к нему во сне. такими ночами он бывает счастлив. и он бы хотел посмотреть её сны. узнать, что сниться ей. он любит её. по-детски глупо, но сильно - сильно. когда его мир разваливается на части, когда нет света, чтобы рассеять тьму, тогда он смотрит на её фотографии. каждый из них надеется, что через пару лет напишет финальный статус , подпишет "happy end" и удалит это письмо к чёртовой матери... наивные... он наконец узнал, что значит "молча курить одну за одной", звучит красиво, на деле - убийственно. рано или поздно его глаза выдадут его мысли... и все станет явным вновь... никому никогда не понять его. кроме неё. ему не лучше и не хуже. ему — никак. он греет замёрзшие пальцы. лечится фотоснимками солнца. недосыпает. недоживает. но знает, что она вернётся. он хотел засыпать у неё на руках. он просто хотел, чтобы она подошла и обняла. так крепко, чтобы он почувствовал, как её рёбра сжимают его. он бы всё это бросил, но нет силы воли. он - циничный подонок на первый взгляд, а сковырни - и там волчонок сидит маленький и глазами делает луп-луп. его проблема в том, что она - её решение. больше всего он, наверное, боится, что её кто-то полюбит сильнее, чем он. он слышит всё, о чём она молчит... его жизнь рушится, но этого никто не видит, потому что он человек воспитанный: он все время улыбается. такое ощущение, что это сумасшествие между ними образумится только тогда, когда сдохнет последняя его нервная клетка. он хочет растворяться в ней. тонуть в её глазах. сходить с ума от каждого прикосновения. [задыхаться от нежности]. дышать т.о.л.к.о. ею. он не идиот. просто его никто не гладит по щекам и никто не знает, какую песню он любит слушать, когда стемнеет. и фиг кто спросит, что ему вчера снилось. кроме неё. он никогда её не забудет. он пометит её крестиком на листке жизни. не забудет её запах. от неё всегда пахло мечтой. никогда не забудет её глаза. такие теплые. они так согревали его изнутри. не забудет её. никогда. его тошнит от сладких парочек, целующихся прилюдно и шепчущих друг другу слова о вечной любви, его тошнит от лета, тошнит от всех тех, кто счастлив! да блин потому что у него все это было! и он всё потерял. из-за собственной гордости он боится признаться, что испытывает огромное облегчение и радость, когда именно около её аватарки горит вечером надпись "оn-line"... а ведь он даже никогда не думал что у него будет ломка по ней. он знает, что он ей далеко не безразличен. он знает, что у неё к нему есть чувства. они делают вид, что не замечают. ждут действий со стороны друг друга. оба гордые. и это печально. всё же осторожно пытаются разжечь то пламя, об которое не раз обжигались... она не держит на него зла, нет, совсем наоборот, она искренне желает ему счастья и огромной удачи, вот только любви ему не желает, потому, что твердо уверена – они еще встретятся. Но, его глаза отражают всё, что происходит внутри. …он не боится выглядеть смешным - он боится разучиться смеяться... он не боится боли физической - он боится боли душевной... он не боится любить - он боится быть нелюбимым... а с виду вроде все классно: улыбка до ушей, сплошной позитив... бла-бла-бла...... а внутри просто капец, какая боль... он хочет... вернуть то, что потерял, сохранить то, что имеет, получить то, о чем мечтает... вы не думайте, он не сумасшедший. он просто болен..... ею... они слишком умные, чтобы кричать и ломать вещи, вместо этого они ломают друг друга молчанием... а в его глазах просто стало немного больше боли. алкоголь помогает им перевести душевную боль в головную. а с другой стороны: похмелье страшно не головной болью, а осознанием того, что ничего не изменилось. его любимое слово - это "просто". потому что сложного ничего в этой жизни нет. он просто живёт, просто дружит, просто ждёт, просто верит, просто потерян. порою ему хочется вывернуть себя наизнанку и постирать. он ушёл в себя... и заблудился... он так хочет, чтобы исчезло чувство, будто он кого-то потерял. потому что так и есть на самом деле. столько не досказано, не дописано, больно, просто не мыслимо... но раз им друг без друга плохо - то история ещё не закончена. -мы ещё встретимся. -по любому. И на этот раз с хепи эндом!))
февраль 2010г.