Табак

Она сидела на подоконнике у открытого окна и держала в руках сигарету. Рядом стояла чашка кофе.
- Как это похоже на гламурных кис и как не похоже на меня, - она со вздохом переставила чашку на стол и цапнула с него блюдце. Уселась боком и начала осторожно вспарывать ногтем тонкую папиросную бумагу. Табак сыпался на блюдечко и на пластиковый подоконник.
Хозяин квартиры молча наблюдал за самоуправством гостьи. Несколько минут назад она утащила его пачку сигарет и сейчас якобы успокаивала нервы с их помощью - потрошила над блюдечком и пересыпала табак на ладонях.
- Тебе это не нравится? - девушка оторвалась от гипнотизирующего в своей абсурдности занятия и посмотрела на мужчину. - А мне сейчас на это плевать, - она достала очередную сигарету. - Завтра я умру. Или послезавтра. Не позже 20-го числа, во всяком случае. И мне пока что нельзя волноваться. А я и не волнуюсь... Мне плевать. Мне на все пле-е-ева-а-а-ать! - Последнее слово она пропела и высыпала табак на ладонь. Потянулась к открытой раме и сдула коричневатую крошку с ладони на улицу. Обернулась. Окинула кухню задумчивым взглядом. Внезапно абсолютная отстраненность сменилась детской обидой:
- Я не хочу умирать! Не хочу! Они меня достали! Лучше бы я эти месяцы жила в свое удовольствие, а не моталась по больницам с надеждой все-таки выжить. Тебе вот сейчас, наверное, противно мое нытье слушать. Но это в первый и последний раз. Скоро его вообще никто не услышит. Да. Всему миру вдруг станет легче.
В пачке оставалось несколько сигарет и девушка кинула её на стол. Взяла табак в щепоть и начала пересыпать из ладони в ладонь. Часть сигаретной крошки сыпалась обратно в блюдце.
- Жизнь убегает, прямо как этот табак. Да, жизнь - это табак. У кого-то вся она проходит на лоне природы - это дикий табак. У кого-то - горит, портя окружающим здоровье. У кого-то - рассыпается из сломанной сигареты. Но все равно остается табаком. Хотя, не всегда. Кто-то меняет табак на травку. А травка - это не жизнь. А есть еще нюхательный, кальянный... Да. Жизнь так же разнообразна, как и табак. Хотя, что я могу знать о табаке? Я же никогда не курила. Не пила. Гадость не ела. Была паинькой. А сейчас сижу у тебя на кухне, потрошу сигареты, играю с табаком и жду смерть. Знаешь, ее балахон не должен быть черным. Он должен быть белым. Только белым. Мне когда-то говорили, что смерть - это начало. Переход на новый уровень, где нет физических страданий. Как думаешь, попаду? Хотя, нет, не думай. Лучше молчи. Это мне говорить надо. Сказать все то, что не сказала за свою жизнь. Но... мне надоело. Я устала.
Она прижалась лбом к стеклу. В комнате было холодно, но закрывать вторую створку рамы девушка не собиралась. Молчаливый слушатель покинул кухню и она осталась одна. Совсем одна...