история написанная в темноте

== 0. ==

        "Когда пишешь рассказ, то начала всегда суетливое, интригующее. В середине происходят глобальные перемены, или завязка сюжета. А в финале естественно либо убогая развязка, либо такой слом, что хочется перечитать все с самого начала для того чтобы узнать вновь конец. 
Но и человеческая жизнь в этом деле аналогична, правда иногда автор на первых парах выдавливает все соки из персонажа, и приходиться его вычеркнуть. Или сюжет становиться скучным и прямолинейным, что не хочется даже притрагиваться к продолжению. Но есть такие человеческие жизни, которые завораживают от самого рождения до того момента, пока автор на страницах толстенной, как энциклопедия, книги не поставит последнюю точку. Причем, не потому что кончилось вдохновение или автор умер, а потому, что нам снова захочется прочитать с самого начала именно до этой точки. Такие небесные авторы, точно используют волшебнные краски..."

 Что за волшебные краски, спросите вы? И вообще, что за заунывное вступление? А черт его знает. Но насчет красок, тут все просто - любая человеческая жизнь написанная в темноте волшебными красками становиться сказкой, и всего то. Все персонажи этой безумно притягивающей авантюры, могут менять сюжет так, как считают нужным. Они становятся живыми, а протекающее время на страницах этой истории, как всегда красочно и увлекательно. Эх....
Интересно, а кто из нас написан именно так?

== 1. ==
"Что может перо в руках у волшебника? Оружием вроде бы тут и не пахнет, но изохитренные законы нашего мира, как всегда все попутали, ведь только перо дарует власть над жзнью, да и над смертью тоде, но к сожалению только от таланта волшебника зависит будет относится это к нему, или только к его персонажам. Выгорит ли вся память о нем, или на уроках жизненной литературы его имя будет мигать в главных ролях...."
 
На этой строчке, захлопнув книгу, я предпочел допивать свой кофе в безумно зажимающей тишине. Никаких левых мыслей, никаких расстройств, лишь я, и кофе. Но все же каких сил стоит не расстраиваться? Безусловно, вдохновение покинуло меня, и ушло дорогой дальней по направлению в сторону выхода. Безуспешные попытки насытить бумагу текстом и безутешные молитвы перед сном - достали. Смена стиля, смена образа жизни, смена окружения, что только не было перепробованно мной. Но клавиши, так и не стали продолжением пальцев, а дивные истории в моей голове при переносе на бумагу представляли собой колоритное ничего. А ведь все так хорошо начиналось... Детство - первые рассказы, первые публикации, гордость, слава. Что еще нужно? Потом первые чтения, конкурсы, какие-никакие поклонники, вскоре уже концерты, залы, видео и аудиозаписи. Но вдруг резкая критика, негатив... Говорят у всех бывает, главное не опускать руки. Главное не бросать. А я не смог. Смог да не весь. Весь мой дар, если он и был. Взял и ушел, за дверь моей жизни, даже не сказав аривидерчи. А дальше то что? Как творить если тебе отрубили пальцы? А самое главное как жить, зная что у тебя когда-то были эти пальцы. Любая начатая тобой книга, в данном контексте фразы, будет начатая лишь по отношению к чтению. И все. Ты ходишь на чтения, смотришь на людей которые начинали вместе с тобой, но вот они там на сцене, дарят людям улыбки, и получают свою капельку солнца, а ты здесь в этом гребанном зале ждешь когда он дочитает монолог. И тебе уже совсем не интересно, что он читает, как он читает, тебя лишь волнует вопрос почему он читает, а ты нет. Волнует вот и все. 
Ну впрочем не все так плохо, как плохо. Дождавшись когда воспоминания отступят, и наполнив заного электрический чайник, я пошел проверить свою почту надеясь на долгожданное - ничто.  Но к моему великому удивлению, напротив граффы новые письма, стояла единица. Жмакнув на клавишу мышки, я открыл содержимое ящика и увидел, что это пишет мне мой старый друг, да еще и с каким-то спамом. Чуть было не закрыв вкладку, я причитался... он предлагает какие то странные чернила. И вообще говорит что теперь может писать только ими, и у него все получается. 
Нет конечно это полный бред. Но отчаявшемуся человеку можно продать все. Даже машинку для счета риса.
Если вы её придумаете.... Так что я записал номер телефона. Имя. И решил продолжить свое кофепитие.
И к сожалению как записал я это в телефон, так и выкинул это из головы. Прошло около двух недель, когда я снова нечаяно наткнулся на это сообщение. Настроение было как всегда паршивое, да еще и девушка показала что такое измена в театре, а потом после сцены спектакля еще и дома. Собрала вещи и ушла, предварительно попросив через неделю выселиться из её квартиры. В общем все было настолько плохо, что хуже можно было сделать только заказав эти гребанные чернила. Что я и сделал, для проверки. А дожидаясь пока их мне принесут, снова открыл первую попавшуюся книгу с полки.

==2.==
"...Когда я исписал свою ручку таланта, я начал писать кровью других людей. И это все было лишь для того чтобы остаться на страницах истории..."
 
 
Звонок в дверь. Неторопливо, неспеша, но жутко волнуясь и спотыкаясь, бегу открывать дверь. А за ней мужчина в одной руке с копилкой, в другой тремя перьями. Смеюсь, удивляюсь, закрываю дверь. Опять звонок. Понимаю что он не ошибся... Черт. Открываю снов. Он стоит и виновато улыбается, представляется, рассказывает о фирме. Задает вопросы, совсем ненужные, аля "как вы?" и так далее... а потом вовсе, что будете писать "драмы", "комедии", "трилеры" ?. И тут же, - "ах да, если трилеры, то я бы посоветовал совинное перо" и бла - бла - бла. Черт возьми. Они меня захотели убить, и послали этого ужасного быстроговорящего человека ко мне с перьями, заговорить и защекотать. Вот их коварный план. Когда я наконец выслушал до конца, и сумел отдышаться, то в моей руке уже торчали все три пера. 
И целый флакончик "волшебных красок" в придачу. Блин. Точнее наоборот, в общем он мне все впарил, чего и требоволась доказать - день может быть хуже, я профукал еще три сотни зеленных шелестящих купюр, на которые мог питаться месяц. Чем думал? Да даже если узнать чем я думал. То почему я так плохо этим думал? Ладно, ничего страшного. Все плохое уже случилось, я купил то, "чего на свете в-о-о-обще не может быть". Вот как.
Сев в свою обычную задумчивую атлантскую позу, по поддержанию мира в мире, я решил сразу, что напишу мемуары какого-нибудь знаменитого человека, просто как пробный вариант. Работа над текстом шла медленно, но все же не стояла на месте, что я даже поверил в целительную способность этих красочек. Ну особенно все получалось ночью.
Рядом со свечой, писать чернилами - это что-то необыкновенное, как есть палочками суши, у моря. Эх....Замечтался.
Ну, так вот. Через три дня работа была завершена. Последняя точка. Последний взгляд на страницу. И вот надо листать в начало книги и перечитать свое творение... У меня шок. Открываю первую страницу и не могу поверить что это написал я. Да, и вообще в жизни этой личности не было таких фактов. Не было. Листаю, дальше и я вижу как на моих глазах предложение стирается и переписывается в другое. Не успел я полной грудью ощутить шок от увиденного, как в дверь снова позвонили. Самое ужасное, что я все же пошел и открыл эту чертову дверь. А за ней стоял именно тот человек, про которого я пишу мемуары, только уже с шрамом на носу, как в той исправленной кем-то версии которую я видел. Он протягивает руку мне, и говорит "спасибо". Я опешил. Торможу. А он спокойной разворачивается и начинает спускаться по лестнице... Размораживаюсь и спрашиваю, а за что вобще? Ответ был прост как дважды два. За жизнь.

Возвращаясь по коридору, меня мучал лишь один вопрос.А кто сейчас пишет мою историю волшебными сказками?