Родина

                То ли Родина это, а то ли чужбина -
                Та, которую Лермонтов странно любил.
                Та, которую Герцен навеки покинул
                И, пытаясь будить,  так и не разбудил.

                Жизнь – растрепанный сборник потерянных будней.
                Их листая, любил тебя иль проклинал
                Своей памяти ставший невольником  - Бунин –
                Смертный сумрак видением любви отгонял.
               
                Не спастись от тебя и в чужом захолустье
                И, хотя невозможно вернуться назад –
                Наш застенчивый гений в вагоне «для устриц»
                Возвращался в вишневый порубленный сад.

                Что за тайна в тебе, что за сердце такое,
                Что за грусть в непонятной тебе и простой, -
                Если вздохом последним мирился с тобою    
                От семейной чужбины сбежавший Толстой! 

                О поэтах своих, как о брошенных детях
                Забывала, но снова Есенин царил.
                Облетевший, как клен на ветру лихолетья,
                Золотыми своими листами сорил.

                Хоть порой как чужбину тебя ненавидим,
                Но захочется - жадно и страстно, до слез -
                Умирая, еще раз, в последний увидеть 
                Облетевшие ветки плакучих берез!