Руками, вздетыми, мосты
Молитвенно взывают к небу…
Голубит сумрачную стынь
Июльской белой ночи небыль.
Я – здесь. Ты – там, во глубине
Ночного светлого покрова:
Пути к тебе, родная, нет.
…Лист падает на землю снова.
Скрывает прошлого следы
Ковром осеннего окраса.
Жгут листья дворники, и дым
Струит. И скоро праздник Спаса,
Его святого Покрова:
Мостам не вздеть в морозы руки
И не шептать уже слова
О горечи моей разлуки.
2008 г.
Мосты
© Copyright: Юрий Комболин, 2012
Свидетельство о публикации №212020301534
Свидетельство о публикации №212020301534
Рецензии
