Море Лета. От автора

Когда он смотрит в мои глаза слегка наивно, с немым упреком, я знаю, если б он мог сказать, он непременно сказал бы: "Что ты, я не виню тебя, я простил за эту злую, но все же сказку, за непутевые, но пути, и за подборку событий вязких".

Я понимаю, что он хитрит. Он молвит так, чтоб мне было просто признать, что я сотворила мир, в котором он потерял кого-то. Признать, что я отобрала жизнь у тех, кто прежде дышал с ним рядом, оставив около лишь чужих, которых рядом ему не надо. Я забрала у него все то, чем он дорожил, что хранил у сердца, что мог бы вспомнить всегда потом с того начала, где был вкус перца...

В немую мысль во мне сплелись его вопросы. Но я озвучу: «Скажи, почему мне приснилась рысь верхом на белой и мягкой туче? Я видел бездну янтарных глаз, я слышал звонкий веселый хохот… Она мне снится не в первый раз. Скажи мне, это, наверно, плохо?..»

Я сотворила его таким, но он живет не в моих страницах. Здесь все правдивей любых былин. И я во сне вижу чьи-то лица… Я наперед знаю каждый шаг, и я пишу - что ж, бумага стерпит. Я заставляю его дышать, но не спасаю других от смерти.

Он не винит меня потому, что сам не вынесет это чувство. Ему придется быть одному, и он докажет, что жизнь - искусство.

А каждой ночью он снова тут. Но он не помнит моих пороков. Слегка наивно, с немым упреком, он намекает перечеркнуть, он взглядом молит меня об этом, не помня даже про море Лета, не помня, в чем же была вся суть.

Но невозможно стереть все то, что не является небылицей. Хотя и сказка... Но вот при том, что не в бумажных, в других границах.




  Посвящается всем тем, кто верит в сказки.

Продолжение здесь: http://www.proza.ru/2012/02/03/1673