Памятник лету

А помните лето?

Пахучее, режущее влажной осокой, вязкое в прибрежном песке, смолянистое янтарными наплывами сосен и, конечно, жаркое, как раскалённый металл батареи, когда к нему льнёшь в поисках защиты от выдувающего на окнах хрусталь мороза.

Я помню, как выходишь на, пропитанный солнечным угаром воздух, стеснительно раздеваешься, потому как кожа зимняя, словно снегом обелённая, мгновенно краснеет.

Будто стыдишься свидания с жарой, пот, как на ответственном экзамене, скапливается в кучки и, стирая его непривыкшей рукой, вкушаешь усладу жжения.

Присядешь на кончик скамеечки обогретой и невольно вспоминаешь те дни, когда винцо домашнее хотя и не пьянило, но штормило с вина из лепестков роз, как от ароматического зелья.

Мягкое, сладковатое, и действительно букет, но не вкуса, а диких роз расшевеливает чувства, и хочется кого-нибудь обнять, и ты знаешь кого, но предательски молчишь, гася в своём сердце страстное бурление.

Как же приятно сжевать сочную травинку.

Как травоядное, медленно пережёвываешь с желтоватого конца ближе к жёсткой зелени, и сплёвываешь обессоченную труху, принимаясь за следующую, а как благовонно пахнет сирень...

Натуральный освежитель воздуха перебивает остальные запахи, и лишь быстротечная речуха переполняет лёгкие аурой кувшинок.

Наточенными остриями, будто из воды вынырнула стайка бритв, окропила стальным блеском верхоплавка.

А пичужки, будто маэстро летнего бремени, орошают слух фривольной трелью многоголосья.

Интересно, это азарт памяти или предвидение?

В любом случае снег растает, почки просверлятся сквозь ткань древа, а лето неименуемо поймает на крючок сметанного загара...