Муза

Поздно вечером я сидела за письменным столом у себя в комнате. Передомной лежал чистый лист бумаги и ручка. На нем не было ни пятнышка, не закорючки, ни буквы. Моя рука решительно не могла ничего написать. Мой мозг отказывался выдавать информацию, которая легла бы на этот листок в  виде стихов или рассказов, повести, или даже замахнемся на великое, романа. Ничего.

Я встала и заходила по комнате мурлыкая себе под нос, какую-то мелодию, заварила кофе. Ничего не помогло и вдохновение упорно не желало снизойти к моей персоне. «Что делать? – подумала я, - совершенно ничего не пишется. Где эта Муза? Почему она покинула меня? А что такое Муза? И вопще кто это? Как она выглядит? Дайте вспомнить. В книгах ее описывают в виде прекрасной девушки в белом платье длинною в пол, с лирой в руках. Но разве ее кто-то видел? Почему именно такой образ. Разве она с кем-то встречалась. Если да, то почему не со мной. Чем я так провинилась перед ней, что она упорно игнорирует мое общество»
- Муза, - тихо позвала я, - где же ты, отзовись!
- Да здесь я, прекрати орать.
Голос, который я услышала, доносился до моих ушей из темного угла комнаты.
- Схожу с ума, - подумала я, - вот до чего меня довело это письмо, пора оставить это дело.
Я прислушалась. В комнате стояла полнейшая тишина.
- Наверное послышалось, - успокаивала я сама себя.
- Не послышалось, - снова услышала я из того же угла, словно эхо отвечало мне.
- Ой, - завопило мое сознание, - ай, мамочки, - закричал мой рот.
- О……. можно так не стонать, у меня от ваших воплей постоянная мигрень.

Я присмотрелась. В углу, прямо на полу сидела худенькая, щупленькая девушка. С узким лицом, большими глазами, орлиным носом. Ее трудно было назвать красавицей, но и безобразной она тоже не казалась. На ней было одето простенькое, ситцевое платье и больше ничего. Больше ничего я не заметила, ни обуви, она была босая, ни украшений.
- Ты кто? – спросила я.
- Муза.
- Кто? -  от удивления, я выронила из рук чашку с недопитым кофе. Она упала на пол и не разбилась. Тольки брызги, плеснувшие из нее попали мне на ногу.
- Странные вы люди, сами меня зовете, а когда я прихожу, начинаете истошно верещать.
- Как ты сюда попала? – не унималась я.
- Звала?
- Кого?
- Меня звала?
- Звала я Музу, никак не предполагала, что у меня в углу появится воровка.
- Ну вот еще и нахамила, обругала. За что? Несчастье моей жизни заключается в том, что никто не хочет оставить меня в покое. Зачем – спрашиваю я каждого, - зачем беспокоить меня? Никто не отвечает на этот вопрос. Теперь мне надоедают, непрерывно приставая, что бы я написала тот или иной рассказ, те или иные стихи. Но я же не пишу, я вдохновляю, а пишите вы сами.
- Ты сошла с ума, нет это я сошла с ума, - немного успокоившись, мои мысли навели порядок в моей голове, - чем ты докажешь, что ты Муза.
- А надо?
- Конечно!
- Зачем?
Она обескуражила меня вопросом.
- Я не поверю, в то, что ты здесь рассказала и вызову полицию.
- И дальше.
- Не знаю.
- Оставишь без исскуства всех.
- Не поняла.
- А что здесь не понять. Я не прейду к поэту, и вы не прочитаете стихи. Не посещу писателя и не увидите вы книги. Не будет ни кино, не телевиденья. Художник не напишет ни одной картины. И даже ты в театр не попадешь. Там пьес не будет, не будет постановок. Ведь я на это их не вдохновлю. Во всем твоя вина. Готова.
- Мой мозг не вынесет всего. Не понимаю, почему пришла сюда ты. Ты не могла к другому обратиться. Зачем пришла?
- Зачем звала?
- Мне все же сложно осознать, что вижу Музу.
- О боги, ладно, докажу. Вот смотри.
Она достала из неоткуда лиру. В ее руках был инструмент.
- Сейчас по струнам я ударю, и ты шедевр напишешь, гениальный.
- Как Пушкин, или Гоголь?
- Выбор твой?
- А ты и с ними говорила?
- Конечно, с ними тоже. Ведь без меня они никто. Со мной же имя их звучит усладой. Ты хочешь так?
- Я говорю стихами, мне это кажется иль правда. О боже, что я за создание. Верни меня, ту прежнюю. Я не хочу быть на тебя похожа. Хочу заговорить обычно. Как и все, где проза, куда ты дела. Верни ее в мой рот.
- Фи… подумаешь, возьми.
Немного поразмыслив, я вспомнила, что почти у всех гениальных людей была тяжелая судьба и не очень счастливый  конец в жизни. Все чем то жертвовали ради славы, величия, известности. Готова ли я к этому?
- Читаю твои мысли.
- И что же, обязательно жертва тебе нужна. Но что с меня взять можно. Я не богата.
- Богатство мне не нужно.
- Что ж тогда?
- Семья, любовь, вот что меня интересует.
- Теряюсь я в догадках. Не замужем ведь я, и нет детей.
- И никогда не будет. Придется в жертву принести все это.
- Но почему? – закричала я.
- Я не смогу стучатся в дом, где крики ребятишек, люблю я тишину. А муж твой, разве он потерпит мое присутствие. Ты думаешь, поймет тебя. Готова отказаться от благ земных. Тогда мы вместе, я твоя.
- Мучительный ты выбор предлагаешь. Я не готова.
- Ну что ж, тогда пока!
 Скрипнула дверь, чем меня разбудила. Я очнулась и открыла глаза. Видимо немного задремала прямо за столом, лежа на чистом листе бумаги. И тут я все вспомнила. Бросилась в темный угол комнаты. Он оказался пуст. «Пригрезилось, приснилось, - подумала я» И посмотрев на чистый лист бумаги, я скомкала его и бросила в корзину. Ну и пусть!