В нашей книге

в нашей книге не будет ни одной точки -
только бесконечные запятые и многоточия.
и знаешь, вдовесок ко всему прочему,
я почему-то не могу смотреть Тебе в глаза.
и сейчас я уже не могу точно сказать,
хочется ли мне сочинять с Тобой все это чертово "жили-были..."
последнее время возникает все больше
этих с надрывом в голосе вопросительных "...или"?
нужно ли все это теперь -
то, о чем мы раньше глубокими ночами у Бога просили?
Все вокруг непреодолимо окрашивается синим.
От этой сини меня тошнит, от нее уже хочется блевать,
она покрывает веки вязкой мутной пеленой, она не дает мне спать,
ночь за ночью все больше обволакивая своей ледяной липкостью кровать,
и я, наверное, никогда не попрошу ее (или Тебя) перестать,
Ведь сама же этого отчаянно хотела, столь наивно и по-детски мечтала об этом,
Так хлебни же сполна, детка, получи в висок ударную дозу выстрелов пистолета,
спрятанного внутри этого воплотившегося в жизнь сюжета статьи какой-нибудь третьесортной газеты.
Но, несмотря ни на что и как бы там ни было, мое сердце теперь согрето,
Согрето именно этим Твоим безжалостным синим цветом...
Спасибо Тебе. Нет, честное слово, я так благодарна Тебе за то, что Ты есть...
За то, что Ты такой, каким и должен быть. Спасибо Тебе за то, что Ты просто здесь.
За то, что, как бы я ни старалась, я не смогу Тебя настоящего прочесть.
Спасибо Тебе за то, что у нас с Тобой нет абсолютно никакого будущего,
И нет, оно не разбито кем-либо из нас, случайно не искорверкано, по осторожности не упущено,
Не задавлено честолюбивыми амбициями и в унитаз собственноручно не спущено:
Его попросту нет. Да по сути, никогда и не было.
Что бы мы ни говорили друг другу, что бы ни делали,
Впереди у нас только лишь отсутствие чего-либо, такое пронзительно-белое,
Такое до дрожи в коленках острое, словно иглы медицинских шприцов.
Но, хоть мы и не будем вместе ни в одном из наших с Тобой жизненных концов,
Я клянусь Тебе (я клянусь себе), что ни за что не забуду Твое лицо,
Сохраню у себя под сердцем каждое Твое слово, каждое Твое прикосновение,
Это станет одновременно моим разъедающим изнутри проклятием и чудесным ежесекундным спасением,
Будет одновременно моим мучительным восхождением на Голгофу и самым ярчайшим в жизни вдохновением,
Все это, запечатленное во мне, никогда не потускнеет, не заржавеет, не растает по прошествии времени.
Скажи мне, Мастер, что мы не виноваты в том, что это самое "МЫ" существует лишь в настоящем,
Я с готовностью поверю Тебе на слово. Пожалуйста, прошу Тебя, говори мне об этом почаще.

В нашей книге не будет ни единой завершающей точки -
Только четыре сотни страниц бессмысленных строчек
Одного бесконечного предложения, лишенного будущего и прошлого,
в котором я торгую своей душой и стоит она безбожно дешево,
в котором я до хрипоты пытаюсь доказать всем, что я хорошая,
в котором Ты начинаешь убеждать меня, что моя цена значительно выше,
Ты стоишь рядом, но я Твоих слов почему-то не слышу...
И я прошу Тебя подойти ко мне ближе.

Знаешь, эта наша бесконечная повесть будет самой дерьмовой из всех в мире книжек.


Рецензии