Сон смешного человека про рыжую девочку

Рассказ про мир.
(рабочее название "Меланхоличные физики и ядерные лирики или сон смешного человека о рыжей девочке. Рассказ музыканта")
Мне приснилась (-_-) какая то компания, в непонятном, каком-то официально приличном (но внутренне не совсем такого качества) заведении . Я, почему-то, пытался блистать остроумием, по моему неплохим, но с прохладцей воспринимаемого. И вдруг откуда-то взялась девочка. Её мама была с нами. Лет, по-моему, 12-14. С косичками(!) нормальными. Ну, в смысле в косичках 70-80 годов. Как там потом в  конце будущего и начале прошлого векатысячилетия будет визжать действительно и всегда по-настоящему божественная элита общества?  Всякие там актриски и их, с позволения сказать, пииты. Меланхоличные физики и ядерные лирики. - У них! Там! Ни моды! Ни тряпок! Ни пожрать! У них там даже 8() секса не было! Бугагага! Они даже 8-] «Лолиту» не читали! Хахахах! Ломающие мир. Они всегда всё знают. Почти Боги, - я же говорю! В каком-то микроскопическом расстоянии от Него. Почти.  Размер расстояния равен одной пустячине (как всякий порядочный физик называю эту новую единицу измерения расстояний, времени, пространств и всего остального – Миг. А это произошло, если считать от Эректуса Рудольфского, где-то 25000 мигов назад.  где один МИГ равен одному, поэтически вырыыжаясь, паршивому временному веку), которая многожды крохотнее МИГа   ... Ничего, говорят, не было. И живота у него не было. И рыжим его называли условно. И вообще не понятно об чём речь. Так вот, расстояние это было равно ноль целых хрен десятых. Это величина, понять которую могут только крепко думающие люди. И вот чему эта величина равна. Вот вы уже почти Бог. Без пяти нолей целых хрен десятых. Но вы не можете сделать одного. Об этом Венедикт Васильевич точнёхонько сказал. Щяс я найду его. Венедикт Васильевич! Вечный Веничка! Здравствуйте (следи за буквами!!!)сумасшедший  Михал Михайлович! Буэнос ночи, сумасшедший Гарсиа! Хэлло, сумасшедший Джэк! Гутен так, Ганс! Веничку не видели? За сумасшедшим Эсопом стоит? Да быть такого не может! Шучу.   Как бы вас всех в первый ряд поставить?:)
         - Привет, Веня! Расскажи нам, пожалуйста, о Божественной икоте. Хотя мне бы больше хотелось послушать тебя о необходимом соотношении в Художнике алкоголя и гениальности. Где кончается грань одного и начинается грань другого? Ну, и конечно, хотелось бы очень узнать у тебя, как ты считаешь, если бы Модест не бухал до чёртиков, он бы состоялся как сумасшедший композитор? Нет, я знаю, что не состоялся бы, конечно. Но у тебя хотелось спросить. Ну, а пока об икоте. Если можно. На свойственном тебе веничкином языке. Слушаем!
- «Властно» и «правою рукою»! Вызовете икоту (an sich). Не удивляйтесь когда икнёте в первый раз. Если вы не дурак, не удивляйтесь и займитесь делом: записывайте на бумаге, в каких интервалах ваша икота удостаивает вас быть – в секундах, конечно, не в МИГах. Пишите? Если вы всё-таки дурак, попытайтесь вывести какую-нибудь вздорную формулу, чтобы хоть как то предсказать длительность следующего такого интервала? Не-е-е мо-огём!
           Но управлять мирозданием могём. А икоту твою в расчёт брать не будем! Бугагаг!!!
          У каждого из нас своя рыжая девочка. Её невозможно описать. Столько обнажённой (но не в нашем, общечеловеческом, похабном  смысле обнажённом, а в другом, - сокровенном) чистоты. Божественной простоты. Изящества. Сильной хрупкости. В движениях, в лице, в одежде. Дай Бог вспомнить слова песни, которая так понравилась девочке. Я видел такой восторг в её глазах. Светлый восторг. Нет, это был не восторг...Это был взгляд человека, который знает что будущее Светло.  Господи, Твоя воля. Если Оля мне приснится ещё раз. Я уже наверняка спою ей всю песню. Я её выучил всю и даже с разными вариациями. С ЯRОКешными жёсткими и менее жёсткими тембрами.  Вообще-то интересно насчёт жёсткости. Люди постепенно исключают из обихода слово голубой. Вот даже редактор Microsoft Word подчёркивает это слово красной полосой. Нет такого слова. И цвета.  Нам уже не понять Сергея Александровича «Я покинул родимый дом, Голубую оставил Русь!»  (и опять редактор умный просит поменять это слово на другое, более приличное. Есенин ему не нравится подлецу). Так же и с нежностью. С мужской нежностью.  Лучше уж снежный мужчина,  чем нежный мужчина. В том смысле,  который мы вкладываем сегодня в слово нежный. В результате у мужика нежность (в идеале) должна отсутствовать вообще. Об этом, кстати, поют НеМощные. Мы убиваем слова, а их отсутствие убивает в нас душу. Её части. До Эллочки не дотягиваемся, но идеал есть.
Я проснулся перед компьютером. Передо мной лежало четыре пистолета. Я два засунул под разные мышки. Один за пояс, а третий выбросил в мусорную корзину, предварительно вытерев отпечатки пальцев. Я один в доме. Значит, никто не узнает. Какой же пистолет лучше? Естественно я отдал предпочтение изяществу. Пистолет кавалерийский офицерский образца 1763 года. Кремниевый! Осечки бывают к счастью. Без инкрустаций. Ореховое ложе. Удобно усаживается в руке. Возможно, с таким бегал Емельян Иванович по России, пытаясь отыскать свою правду матку. Ну ладно, - в тую патетику. Какой рукой лучше? Правой? Левой? И куда? Вопрос не праздный! В живот? Могут починить! В сердце? А если промахнешься?!! Если оно в момент выстрела в пятки сиганёт?!! Нет, надо в голову. В рот, в висок или в глаз. В Висок? Нет в глаз!!!  Сыпем сухого пороха на полочку. Кремниевый замок в порядке, - сбою не даст! Целимся (а зачем!!!)!!! Жми!!!! Выстрел!!!!!!! И монитор моего нотубука по имени Сид разлетается вдребезги. А вы думали, что я в себя хотел стрелять? А какая разница?
Вот, сейчас зайдут два ангела в подобающих одеяниях и пропоют мне рокешно, с надрывом, - Брат у тебя всё получилось! Поднажми ещё чуток! (В песню безумец Рокеш с ютуба) Все твои песни гениальны. Ты их сделал взлетающими ввысь. Взрывающими пространство. Ты не зря делал это. Все твои труды не зря. Ты покорил заветную вершину.
Потом один из ангелов превратится в Веню Ерофеева и скажет, - Заведи руки назад. И свяжет сзади рукава смирительной рубашки. И уведут меня два санитара в белых одеждах, похожих на одёжку ангелов. С лицами безумно мне дорогого Венички Ерофеева. Я уже слышу шаги Командора.
Почему-то... Оля назвала эту песню «СВЕТЕЛ-ВЕТЕР.НОВОГОДНЯЯ», а ведь я её назвал«СВЕТЕЛ-ВЕТЕР.ПОКАЯНИЕ.» ?

Орфопунтуация и архитектоника текста аффтара сахранена.
Да, вот она песня то! 
СВЕТЕЛ-ВЕТЕР.ПОКАЯНИЕ.
Собачье дерьмо с витрины глядит, -
Купите задаром, со скидкой, в кредит.
 Почёт, честь и совесть, свободу и рабство
Всё вам продадут здесь по-свойски, по-братски.
Продажная девка на стылой панели
Тепло продавала от половой щели.
За почку малютки жирдяй заплатил
И вечную жизнь в Куршавелях купил.
Верь! Светел – Ветер!
Сметёт всех на свете!

Продал свата брат, а сват купил брата.
Друг друга продали туда и обратно!
За брата сват рад, да как дурак рад он
Что свата продал он десятикратно
Продажный Петров с Ивановым продажным
Как символы нации трещину давшей
 Священнослужители верою банчат
За рай, за Распятого(!) и за удачу.
Верь! Светел – Ветер!
Сметёт всех на свете!

Барак купил Ливию, Арктику – Русь
Звезду Альтаир сторговали к утру
Луну застолбили, Чубайс слопал Солнце -
По доллару луч продаётся в оконце.
Летит с молотка целый мир на планете
Базарные бабки и эти, и йети,
И Димы, и Джорджи, и Ксюши и Пети
Торгуют чем можно на всём белом свете.
Верь! Светел – Ветер!
Сметёт всех на свете!

Собачье дерьмо с витрины глядит
Купите задаром, со скидкой, в кредит.
 Почёт, честь и совесть, свободу и рабство
Всё вам продадут здесь по-свойски, по-братски.
Торгуют детьми и мясом солдат
И пот трудовой утирают со лба
И не ради Слова, а ради словца
Мы продали Мать и купили Отца!
Верь! Светел – Ветер!
Сметёт всех на свете!
ЯRОКЕШ:-?
P.S. ЭНБЭ  Арктюр Рэмбо свершил всё гениальное в возрасте 14 – 21 года. А я это сделаю в возрасте 46 – 53 года. И уйду в Африку торговать как Бут оружием.