Красные гвоздики

Она  лежала на полу и рыдала.  Рыдало всё тело, вздрагивая  и извиваясь под  громкие всхлипы и  ручьи слёз. Она держалась целый день. Когда  дверь,  закрываясь, хлопнула в последний раз  - не выдержала.  Горе, не дававшее  дышать, спать, жить целый год,  потребовало выхода. Рядом  с  ней  стояли  алые гвоздики - его любимые цветы. Такие  же  остались на  могиле.

Горе терзало, скручивало, издавало  вопли  и  шум на весь дом. Она не сдерживала его. Пусть кричит, вопит, ревёт. Пусть выкричится - но  пусть уходит. Так она не плакала  даже в день похорон, год назад. Тогда  была  заторможенность после  длительного нервного напряжения и даже облегчение - он больше не мучается.

Горе продолжало рыдать. Она выпустила и  разрешила ему все. Оно бесновалось.
И тут в голове начали рождаться строчки. Она взяла лист бумаги и начала писать. Буквы расплывались от слёз. Но постепенно начало приходить успокоение. Поняла - это  последний аккорд. Горе выходило.

Неожиданно  стало легче на  душе. Слёзы прекратились. Она ему сказала прощальное слово. Всё. Пора попрощаться. Пора начинать жить. Жить без него.

Дату знакомства они отмечали каждый год. Как  и дату,  когда стали мужем и женой. Она  никогда  не произносила фразу «вступили в брак». Потому  что  словом  «брак»  всё, что  их  связывало, назвать нельзя. Это была  любовь - нежная, пылкая. Настала  пора отпустить  это безумие, длившееся так долго.

Всю жизнь она любила  одного единственного мужчину, которого иногда видела не больше пяти-шести месяцев в году. Даже первой школьной любви у неё не было, как у всех. Разве это не безумие?
Подруги называли  ее  «ненормальной»,  «чокнутой». Вокруг было столько других мужчин, оказывающих ей внимание, но "других" для неё просто не существовало. Она любила его.

Это не была любовь «с первого взгляда». Вначале был  маленький  росток - симпатия, небольшое влечение. Цветок распустился потом, после нескольких месяцев   красивого ухаживания и внимания. И был  такой  необыкновенной  красоты! Он    завораживал, он околдовывал, он  заставлял  страдать, мучиться. И в то же  время приносил столько радости и счастья. 

Цветок  был  нежный, трепетный, ранимый, чувствительный и капризный.   
Цветок требовал  постоянного  ухода,  мудрого отношения, терпения, понимания,   тепла.  Непросто всё давалось.  Сколько раз казалось - всё, погибает. Но ради такой неземной красоты не жалко было никаких  сил. Любовь прощала всё.

Она  забывала обо всём, о том, что так  никто не поступает, так нельзя...  Ей не было ни до кого дела.  Она знала  только одно - это её  жизнь, и  она  деолжна  его сохранить, их  цветок. Много сил пришлось приложить, чтобы он не просто жил, а  ещё  и цвёл,  благоухал, и своей  красотой  продолжал  радовать их.  Она  всё смогла.  И цветок цвёл  всю  их совместную жизнь, наполняя её  любовью и счастьем.

Знакомые  называли их  «голубками», за трепетное и нежное отношение  друг к другу. А они  обращались друг  к другу  уменьшительно-ласкательными именами, которые возникли почти с самого начала знакомства. И так всю жизнь, до самого его ухода. Слов «муж» и «жена» не было в их  лексиконе. Она иногда спрашивала шутя: «Разве ты мне муж?»

И не любила это слово. Он был занят своей работой, мало бывал дома. У неё не было «сильного плеча», к которому можно было прислониться. У неё не было опоры, которую она мечтала иметь. Как каждая нормальная женщина.

Опорой пришлось становиться самой, опорой всем, в том числе и ему.
Но её это совершенно не волновало.  Что такое быт и мелочные проблемы, когда   есть любовь, безумная и бесконечная?!  Больше и шире Вселенной. Они любили друг друга. Что может быть важнее?

Как она  скучала, когда он уезжал! Каждое его письмо с трепетом перечитывалось   по несколько раз. Все  письма она  хранила  очень  долго. Складывала  стопками   и связывала ленточками. Их было много. Он умел писать. Писал тепло, душевно, нежными ласковыми словами. В  каждом письме о  любви, о том, как он скучает и ждёт встречи.

А какие это были встречи!  Бурные,  пылкие,  нежные… благодарные... Ради таких чувств и эмоций  можно выдержать и выстрадать всё. И  ждать их. Такое счастье  хотелось  беречь и хранить. С  годами ничего не уходило, ничего не притуплялось. Любовь жила и цвела.

Он часто писал ей стихи. Не очень складные, но такие дорогие...
Она не умела писать ни стихов, ни  красивых писем. Может, просто из-за своей стеснительности и скромности, но не умела.
   
Писать она начала только тогда, когда  ухаживала  за ним, в последние месяцы его жизни. Чтобы переключаться и выдержать. Желание писать появилось  внезапно. Писала бессонными ночами. Вспоминала  об их жизни, писала  о любви. Говорила много ласковых слов и благодарила за  своё счастье. 

Потом, после его ухода, откуда-то неожиданно стали рождаться стихи. Это была  любовь, о которой некому было рассказать, и  уже  некому  было подарить. Её скопилось много. Она  переполняла, разрывала  душу и  сердце, требовала  выхода. Стихи  рождались, страдали. Сердце плакало вместе с ними. С этими слезами уходила частица боли. Стихи лечили.
 
"Он любил тебя. Помни об этом" - шептали стихи и красные гвоздики.



              2012год