Письмо

За окном снег из разряда белоснежного плавно перетекает в грязно серый. Она сидела  и смотрела на его письмо, долгожданное, заплаканное. Ветер безжалостно гнул рябину, на столько что ее алые грозди  аккуратно касались сугроба, обжигались и вновь взлетали ввысь. О чем она думала? Она думала о том,  чего не успела еще сделать, она думала о том, чье время еще не пришло. О приближающемся дне рождении подруги, о предстоящей поездке, о приближающихся экзаменах, об обязанностях, которые должна выполнять. Она думала о статье в любимом журнале, страницы которого ласкали руки, а фотографии глаза. «Портрет должен отражать «движение ума» ». Она сидела у окна и смотрела на его письмо, долгожданное, заплаканное. Мысли, как никогда стремились завладеть ей. Она понимала, что это лишь защитная реакция организма. Через каждую мысль, через каждое движение он проходил через нее. Он все время был рядом,  не могла она его забыть. Оставить ее хоть на мгновение в покое он не мог.  Она сидела у окна и жадно смотрела на его письмо долгожданное, заплаканное. Красной линией он прошивал все ее мечты и планы. В глазах отражалась легкая грусть, она как табачный дым окутывала все тело и становилась белой дымкой в ее глазах. Слишком долго ждала, слишком долго убеждала себя, что все прошло, что все забыто и оставлено в покое. Кончики пальцев, когда то радостно скользившие по его шеи стали холодны и безжизненны. Она  с самого утра сидела у окна и жадно смотрела на его письмо долгожданное, заплаканное. Ей уже было все равно, взрыв, прогремевший в пустоте вселенной, война, уводившая за собой сотни жизней, цунами, покорившее очередную цивилизацию, дружеские переговоры, проходящие в зале советов, жизнь Валентина Александровича, отметившего свой 100 летний юбилей. Ей уже все равно, все то, что она слышала утром забыто. Волосы, которые еще помнят теплоту его рук, нежно обволакивают ее плечи. Она  с самого утра сидела в кресле  у окна и жадно смотрела на его письмо долгожданное, заплаканное. Когда-нибудь, она сможет его понять, простить, нет, она уже его простила. Она уже простила, что не был рядом, когда так был нужен ей. Простила, что он предал ее чувства. Она простила, что он был испуган, что сбежал, что он который раз начав разговор, уходил от ответа, она верила ему. Сердце реже екало при его голосе,  она уже перестала отворачиваться при каждом его взгляде. Ей все чаще становилось все рано, не важно, что он теперь думает, как живет, здоров ли, весел. Ей стало, чем дышать, она чувствовала сладость воздуха, каждой клеткой тела чувствовала. Она научилась жить без него, радоваться происходящему и не зависеть от чужих мнений. Она поняла, чего хочет и как этого добиться. Все чаще ее глаза улыбались и сверкали. Она снова стала собой, веселой беззаботной и игривой. Говорят все мечты, сбываются, правда, бывает слишком поздно. Он решился, он написал письмо. Она  с самого утра сидела в кресле  у окна и жадно смотрела на его письмо долгожданное, заплаканное и написанное с опозданием. Она не знала, что ответить. Она не знала, как принять это. Она который раз старалась себя обмануть. Она лгала себе, хотя прекрасно знала, что хотела забыть все это, забыть, как не хороший сон. Да остаться друзьями и все. Вновь легкое, не к чему не обязывающие общение, снова удовольствие от встреч и разговоров.