Покричать

Разбито. Всё разбито и выброшено.
Очередная смерть очередного поэта.
 В моем теле--кладбище полумертвых.
Как это пафосно и не ново!
Жизнь соскучилась, отвернулась к стенке, храпит, проклятая, хранит мое бодрствование.
А я опять затыкаю свои уши, вместо того, чтобы заткнуть этой даме рот каплей свинца в правый висок моей головы.
Но мне жаль, жаль черепа,- ведь он не виноват, что под его твердолобостью рождаются и умирают поэты, передавая друг другу авторучку и карандаш, крест-накрест красной ниточкой перевязанных.
И неизменно одно: невыносимое счастье от факта того, что умеешь чувствовать больнее и смертельнее чем те, у кого в голове умирают сухие деревья изломанных мыслей.
И нет ничего красивее, чем смотреть на бумагу, видя рисунки собственной боли, написанные словами, случайно выпавшими из корней волос.
И нет ничего бесконечнее, чем мечта не просто чувствовать, но и ощущать.
И нет ничего доступнее, чем понимание невозможности бесконечного.