Одиночество

Ты знаешь… У одиночества нет конца до тех пор, пока оно имеет свое начало. Маленький дом у реки, наполненный играми, мечтами, запахами,- всем тем,что сейчас пытается уместиться в слово Прошлое—это ли не то самое начало? Шумные разговоры, обиды, смех… Все имеет свои привязки к истоку не чувства даже, ощущения одиночества. Чувство же слишком громоздко, оно ни за что не даст улыбнуться, оно навалится всей тяжестью мнимой радости и раздавит все внутри,сожмет и резко отпустит туда, вниз, в безмятежность пустого взгляда. Но—ощущение. Густое, растущее, затягивающее ощущение.

Не ощущая мира вокруг, не видя, не чувствуя его настоящего,не ударившись в его стены хотя бы пару раз невозможно создать внутри себя что-то глубокое, тонкое, светлое, очень хрупкое но… неразрушимое. Никто иникогда без тебя не войдет в эти двери, за которыми в творческом беспорядке лежат безделушки памяти, которые ты хранишь для себя и только. Хранишь и не знаешь, сможет ли кто-нибудь так же глубоко полюбить эти фантики, обложки,карты, монетки, картинки из жизни, слова, образы, которые для тебя дороже всего, ведь именно для них создано это место с хрустальными воротами, ведь именно на них строится все, что ты имеешь сейчас.

И нет места в этом храме для взгляда свысока, от едкого смеха разъедает стены… И именно здесь начало того ощущения, которое грозит поглотить, порой не дает дышать, перехватывая горло, здесь и только здесь…

И никто, никого, нипочему.

Потому что…

?