Тридцать сем на углу игол

Иногда как то всё бывает так, что кажется будто всё рушится. Чего то не хватает, и что всё забывается. Иногда мне действительно проще вот тут всё выложить, как исповедаться просто. Но знаешь. Все-таки легче. Иногда ты, точнее со временем ты. Понимаешь, насколько для тебя стало значимо то, что ты со временем потеряешь или потерял. И как то что то неиспаримо, незаменимо, необратимо. Неисчерпаемо, ведь это вы хотите услышать. Пустовато бывает, а бывает и заполнено. Бывает тихо, а ведь бывает и громко. Так ведь ? Всё всего лишь " бывает ", а вот когда придет это время для "бывает " - решать не вам. И к тому же, это ведь вещь такая, которая может будет, а может и нет. Запомни, ничего никогда не загадывай на перед, т.к. обратится это к тебе боком. Второе - не зарекайся. Третье - думай опоследствиях. Четвертое - не совершай ошибок. Ты не понимаешь всей сути. Этовсё вода, которая льется сквозь твои пальцы, и уходит, так же как и они. Аразве не так ? Разве я не прав ? Посмотри вокруг, поймешь.
Запутано как то первоначальным степенем абсурдности мыслей о не распространенности этого всё. О не провозглашенности тебя королем грехов. О не обумыслености тебя как придворника. Сторожи и дальше Цербера. Закрывая каждый раз за собой ворота туда. Опасаешься видимо. Стоило бы. Ведь память, это такое знаешь, мнительное. Ты можешь её не помнить, и дажене знать её облика и периферийности. А вот она тебя прекрасно помнит, и всётвоё забытое " не было ".