Подарок композитора

      Пришел  ко мне в гости один местный, никому неизвестный композитор , свой диск подарить. Вернее, не совсем не известный. Он как-то хлебнул известности, так как его песню, в которой есть такие слова «Шайбу, шайбу, Металлург, требуют трибуны…» в магнитогорском дворце спорта играли в качестве гимна команды. Тогда команда была еще полупрофессиональная, т.е. многомиллионного бюджета не имела и чемпионства не знала. И хотя  болельщики не  скандировали «A-ф-ф-ф тора!»  песню знали и даже иной раз пели хором. А это ли не слава, по большому счету, когда тебя не знают, а твою песню поют, причем по доброй воле. Но слава, даже в гомеопатических дозах, портит у человека нрав.
    Вот сидит композитор, выпивает - закусывает и сетует. Его не понимают, вокруг одни бездари…  Ну, известные речи людей искусства. Я какую музыку ни включу, он тут же говорит:
 -Убери, это невозможно слушать!
 Я «роллингов» поставил. Он их терпеть не может. Я - Pink Fluid. Они, оказывается, у него на слуху «замылились». Я Тухманова. Он кричит:
- Ненужно этого еврея! Неужели у тебя ничего хорошего нет?
Тогда я его спрашиваю:
 -А что тебе хорошее-то поставить?
 Он посмотрел на меня как-то недоумённо и говорит:
-Поставь мой диск. Я тебе для чего его подарил?
Вообще-то с  диска-подарка я  и начал. Но оказалось, что его надо весь вечер слушать. Причем, автор деликатно привлекал мое внимание к своей музыке, если я вдруг отвлекался. Даже когда в туалет пошел, он погромче сделал, чтобы там мне, значит,  было хорошо слышно, а за одно и  соседям.
 Теперь, когда у меня высокая температура, грипп, там, случится или родильная горячка, то моя форма бреда всегда имеет слова «Шайбу, шайбу, Металлург…»