Внутри меня

Почему-то хочется бежать. Убежать, да, именно убежать от всего этого. Эти люди, машины, здания, города, страны.. надоели. Просто устала от них. Постоянные ссоры, ругательства. Везде – ложь. Мы пропитаны ей, живем ею. Она давно стала частью нашего естества. И это страшно, ведь если будет только правда – будут большие проблемы. Мы нуждаемся во лжи. Она стала чем-то важным, существенным в этом современном обществе. Она присутствует везде, с самого начала времен. Еще в начале времен. Она зародилась вместе с нами и по сей день идет в ногу с нами.
На лжи построены города, государства, страны.. слои общества тоже – ложь. Сословия – распределение по классам. Первый и второй. Черные и белые. Мы давно стали расистами. Мы целуем пятки тем, кто впереди и вытираем ноги об тех, кто позади. Неправильно. Мы – люди. Мы – живые. У нас есть эмоции, чувства, воображение. Почему же мы так поступаем? Не знаю.
Поэтому и хочется бежать. От этого неравноправия, от этой жестокости, от расизма. Хочу мир – тихий, спокойный. Где меня бы никто не нашел. Только я, моя музыка.
Шум прибоя, свист ветра… свинцовые облака, готовые вот-вот взорваться. Наколенный до предела воздух, предупреждающий, что сейчас будет гнев небес, гроза. Дождь и молния – какое зрелище! Тут и там сверкают прерывистые, поломанные линии. Их свет освящает море – уже бушующие. Оно бьется о скалы, оттачивает их. Делает острее и опаснее. Гремит гром. Такой оглушающий, устрашающий, предупреждающий всех нас, что скоро – конец. Конец всего – грозы, моря, скал, музыки, людей. Все песни заканчиваются – наша тоже. Не сейчас. Не завтра, не на следующей неделе, не через год – возможно, через столетия, тысячи и тысячи лет, но наша песня подойдет к концу, и на перемотку ее не поставишь – она одна. Как жизнь. Песня – жизнь.
Тучи рассеялись, музыка дождя прекратилась, уступив место тишине. Море уже успокоилось – мягкими волнами накатывает на гальку. Ветер, еще холодный, но уже не штормовой. Он ласкает волосы и кожу. Воздух, такой влажный, наполненный жизнью. Вдыхать его – удовольствие. Небо – чистое, ярко-голубое. Ни тучки, ни облачка – просто небо. Пустое. На горизонте – солнце. Такое яркое, светлое, манящие. А над ним, ровной разноцветной дугой, появляется радуга. Все семь цветов с каждой секундой становятся все ярче и четче. Невозможная красота, мечта художника.
Взять бы бумагу, краски и кисть, да и зарисовать весь этот райский пейзаж. Точными мазками, бурча что-то себе под нос, прислушиваясь к тишине, писать эту картину. Идеальный мир, который не существует. Нет, ошибка. Он существует – внутри меня, внутри моих мыслей, в моей голове. У каждого человека он есть, свой идеальный мирок.
В моем мире нет лжи, честолюбия, расизма. Гармония, нежность, любовь к ближнему, милосердие – сущность этого места. Даже боль здесь приятная.
Почему то хочется убежать. Сюда. В этот внутренний мир. Но нет возможности. Я в реальности, а это – грезы.