Расставила вешки зима
по белому-белому свету.
Метелью в озябших умах –
обида, размером с монету.
И хочется в спячку залечь,
но бродим, шатун с шатунихой.
В гортани – застывшая речь,
и в сердце, как в проруби, тихо.
Под сорок стоят холода,
а нам-то – давно уж за сорок.
Хрустит под ногами вода…
вечерний сгущается морок.
В наш дом заметёный входить –
в студёном плену оставаться.
…А надо бы… печь затопить.
…А нужно бы… зА руки взяться.
Январь. Обида...
© Copyright: Сергей Грущанский, 2012
Свидетельство о публикации №212020701519
Свидетельство о публикации №212020701519
Рецензии
На это произведение написано 30 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.