Зола

-Эй, маэстро!
Нет ответа.
-Маэстро-бля... - подскользнулся, нет ответа. Встал, отряхнулся.
-Эй, маэ-эстро!
-А? Чего?
-С-слышь, ты тачку ловишь?.. Давай вместе!.. Тебе куда?
-Не, я на метро!
-А-а... а то у меня тут коньячок...
-Не-не. -
Какой там?
Когда такое солнце сменяется такой луной,
когда красные перья облаков разбросаны по ковру из кожи иссиня-чёрного крокодила, что обитает в занильских долинах,
когда в голове певчие отпускают свои голоса слетать вверх и, коснувшись лика с подкупольной стороны, плавно опуститься?
когда холод и не холод вовсе, а просто морок: встряхнулся и нет его, холода, идёшь дальше, улыбаешься;
когда сегодня догрызает скорлупу вчерашнего ореха и думает приняться за завтрашний,
ну какой там коньяк?
-А чего за коньяк там у тебя?
-Армянский. Будешь?
Зачем спросил?

Далее следовал ответ. Но какой - уже всё равно. Некто, названный "маэстро", ночью выгуливал собаку и считал себя привидением. У пальмы сидела смуглая женщина, пронзительным голосом полупела-полувыкрикивала "ламбаду". Теплело под луной. Потому что встряхнулся. Потому что улыбаешься. Потому что приземлился? сорвался с якоря? улетел???  Нет, враки.
-Зола!
Нет ответа.
-Зола! Зола!!! Ко мне!
Бежит, лает. Прыгает. Грызёт ледышку.
-Я-адерная фи-зи-ка! - и на вдохе: -это ж был Обочин! - и ладонью по лбу вот эдак.

Обочин же подходил вразвалочку к своему дому на другом краю казавшегося огромным мира-города. Если бы кто ему сказал, что его танец скорее можно назвать лёгким пошатыванием, он бы на того обиделся. Мир-город уплывал из-под ног, струился весенним ручьём, катился мимо, Обочин упал, встал, отряхнулся. Осмотрелся:
-А где маэстро? Куда делся? Всё такой же, как и... - страшно было мерить цифрами свою жизнь, страшно. О боги, как же страшно, когда не поймёшь, которая часть пути: уже всё? уже переступил? или нет ещё?  Луна, будешь пить со мною? Будешь ли петь со мною?
-Эй, круглая!!!  Круу! -глаа! -яа!!!

А Золе чуть позже приснился лес: деревья, сугробы, лёд реки; а потом снился берег залива, а потом раздался стук в дверь...  Стук в дверь. Кто это? Что это? Нет, померещилось. Некто, названный "маэстро", оглядывал спросонья свою комнату. Примерещилось. Приснилось?  Нет - было, помню. Обочин тогда мог чуть не насмерть. Я толкнул. Ещё он в больницу лёг. Потом в другую школу меня... Что с ним дальше-то было? Ну дела. Так, чего я проснулся-то?
-Зола! Иди ко мне! Пить хочешь? Пойдём, я тебе долью.

А дальше и неинтересно. Ни мне, ни им, ни - тем более! - вам.