Зима. Мороз

... В такие дни ртуть в градуснике за окном съеживается от холода так, что едва задевает макушкой отметку в -40 градусов, птицы не хотят петь по утрам, а забывшее про людей простуженное солнце вяло светит на землю из-под тонкой пленки перистых облаков, покрывшей морозное небо, как лед покрывает водную гладь.
Мороз злится. Он ненавидит людей за то, что они делают с собственной планетой и пытается отомстить каждому, кто имел глупость выйти на улицу в его объятия.
Возвращаясь домой с работы, я почувствовал негодование стихии на себе. Холодный воздух начал колоть лицо и руки тысячами маленьких иголок, вводя с каждым уколом микроинъекцию безразличия и едва уловимого страха остаться неподвижным трупом посреди замерзшего мира. Разум свернулся в калачик и пытался закутаться в бессвязные обрывки кажущихся теплыми мыслей, но это рваное одеяло не грело, оставляя сознание открытым для ледяной бесконечности. Январь брал свое.
Церковные колокола молчали, в такую погоду они могут просто расколоться от сильного удара, как раскололась оболочка моего ума, открыв космосу свободный доступ в беззащитную голову. Роща  тоже молчала, даже мелькавшие за деревьями автомобили, казалось, не издают ни звука, чтоб не потревожить озлобленный мороз, чье холодное дыхание в полудреме пытается оставить меня здесь навсегда в своей власти.
Я видел мир, который спал беспокойным сном под покрывалом грязного снега. Тогда мне казалось, что он умирает…