Бал

Слова..., да разве в них надежда вниманье Ваше обратить?
Когда в поэзии невежда - моей ли строчкой впечатлить?
Быть может, легкую улыбку навеет смелое письмо.
Но не сердитесь за попытку, от сердца послано оно.
Стих не закончен. Взор туманный застыл у рифмы, над письмом.
Не явят мысли слог желанный, тоска не тупиться вином.
Любовью одурманен Гуров. Таким его находит друг.
То был повеса, князь Сокуров, далекий от душевных мук.
Он о виновнице печали давно прознал, с нею знаком.
Его заслуженно считали в делах амурных знатоком.
Зовет к Флоренским, тот час, ехать. Бал-маскарад дает их дом.
Она уж там, ей страсть поведать можно, не в облике своем.
Влюбленным принято решение и, вскоре оба предстают
На том балу, в разгар веселья, где маски лиц не выдают.
Пред ними: зал, весьма роскошный, залитый светом хрусталя.
Паркетный пол, с рисунком сложным, сияет блеском янтаря.
Резная бронза держит свечи, на окнах - бархатный убор
И у картин смолкают речи, завидев древности укор.
Взбивая клавишами ноты, маэстро пальцы разминал.
Шутили гости без заботы. Контраст костюмов занимал.
Но вот вокал негромкий, вольный, привлек к себе, заворожил,
Пресёк беседы голос томный и шумный смех остановил.
Она...- невольно молвит Гуров, за маской пряча пылкий взор.
Тронул плечо его Сокуров, тем пресекая разговор...
Была ответная любовь, перчатка - вызовом к дуэли.
И пролилась, возможно кровь дорожкой до вдовы постели.
Скучнее нет банальных тем, как то и флирт эпох сравнение.
Я бросил взгляд назад за тем, чтоб обернуться на мгновение.
А за навеянный сюжет, пусть не хватило на поэму,
Я, на могилу прошлых лет, пролил куплетом хризантему.

То было время славных од, великих подвигов и чести.
Давали в спорах шпагам ход, но за любовь, а не из мести.
С бесчестием не ладил дух, предпочитая смерть позору
И, ядовитый, ложный слух был не обыденным в ту пору.
Да, были клятвы и "рога". Мужьям рожали от другого.
Пускались от семьи в бега.., но за грехи карались строго.
Кумиром мог ли стать подлец! Не опускались до помоста.
И чтились матерь и отец не меркой денежного роста...
Но вот Россия породнила себя на пришлых именах.
Тем и заразу заложила разбродом оным на верхах.
С тех пор, у Храма тает сила, а звенья крепли для оков.
Так себя ввергнуть допустила Россия в крепостных рабов.
Когда, в подштанниках голландских, вельможи пали в стыд и страх,
Святая Русь, на землях царских, месила топи в кандалах.
Кнутом и водкой оседлали, все рычаги - в чужих руках...
Зато, как истово плясали аристократы на балах !

Силен народ своею кровью, тогда чужая не указ. Нельзя делить родную кровлю, она единственна у нас.
Не знать историю - опасно, она научит и спасет. Нас развращают ежечасно, уничтожая наш народ. Как паспортами уравняли! Наш дом прибрали без меча! На небе предки застонали, нас проклиная сгоряча...
К чему пишу я эти строки? Мы так живем, как можем жить. Давно погублены пророки, не мне Россию разбудить. Лишь улыбнуться над попыткой меня жалея, чудака и вновь нас разобщённость бросит к ногам банкира - чужака.

Книга и изображение истинного Храма на сайте: ot198.ru