Птица

День выдался прохладный. Серое, хмурое небо над головой. Накрапывал дождик. Я сидела на подоконнике и смотрела в стекло.
По ту сторону окна было многолюдно. Восновном в толпе были дети, их родители, но мелькали и бабушки с дедушками. Они ходили по комнате, приносили коробки, уносили тарелки, восхищались огромным тортом. Суета, неразбериха, толчея и хаос. Одним словом праздник. На торте зажгли свечи. Их так быстро задули, что я не успела сосчитать количество. Сколько же их было? Кажется шесть, или три, а может быть и десять. Люди наслаждались и отдыхали. День рождение – это так приятно, подарки, внимание.
А я, черная, покрытая грубыми перьями, с огромным клювом, безобразная, некрасивая сидела и завидовала. Так хотелось съесть кусочек торта. Но кто же его отрежет для такой как я, кто подарит мне праздник, кусочек радости. Некому. Я одинока. Родственников у меня десятки, а может и сотни, не могу знать точно, но все же я одинока. Задавала не раз себе вопрос, почему нас так не любят и не находила ответ. Другим и домики на деревьях вешают и в кормушках зимой подкармливают, а нам достаются лишь пинки, плевки, проклены и проклятья, броски булыжников, камней. А недавно, даже из ружья в меня стреляли. Не попали. Еле крылья оттуда унесла. Иной раз из рогатки в нас пульнут, коты хвосты повыдирают. Не жизнь, а сущий ад.
Ну почему же такая несправедливость по отношению к нам. Пытаюсь припомнить, может наши предки где-то нагрешили. Да вроде мы в истории вели себя прилично. Но что, же в нас не так?
Мы не поем как соловьи, природа обделила нас голосом и слухом, и не умеем разговаривать, как это делают попугаи, открываем рот и получается произносить только несколько букв, и человеческому глазу наш внешний вид не очень то приятен. Но что же делать, мы ведь есть, мы существуем и это факт. Кому то он приятный, кому то нет.
Не буду больше здесь страдать. Пусть торт свой сами доедают. Слетаю к мусорному баку, там больше лакомства в стократ.
Но все же в голове вопрос – но почему же нас не любят?