Художник

  Как жаль, что я не художник. Я не умею писать портреты и пейзажи. Я не знаком даже с простейшими азами этого великого искусства. Меня никто этому не научил и именно теперь, я стал понимать, как много я потерял когда-то. Сколько тайн кроется в этой магии сочетания красок и холста. В океане цветов и теней. Как все это интересно, противоречиво и энигматично, когда ты, подобно великому творцу, берешь в руки легкую, почти невесомую кисть и касаешься ей чистого и девственно-белого холста. Время замирает. Тишина окутывает твой дом и обнимает твои плечи. Ничто не может отвлечь тебя от сотворения нового на этой земле. От создания того, чего еще час назад просто не существовало. А теперь ты видишь это. Пусть только контуры, наброски, но ты можешь на это смотреть, потому что это уже существует. Это уже есть и будет. И даже, если это когда-нибудь перестанет существовать по каким-либо причинам, то ты будешь спокоен, понимая то, что это существовало и вошло в историю.
  Как же все-таки жаль, что я не художник. Что я не могу нарисовать тебя на пелене холста. Чтобы потом любоваться тобой, касаться изгибов твоего тела, трогать твои губы и волосы, прижимать тебя к своей груди. Осязать тебя.
  Но художник живет во мне. Он велик и прекрасен. Его работы не продаются и не выставляются в галереях мира. Они никому не доступны и их еще никто не видел, кроме меня одного. Знаешь, как его зовут? Правильно. Память. Это она рисует тебя перед моими глазами. Она выводит твой образ на мокром оконном стекле моей одинокой комнаты. Это она делает кого-то одного, в толпе незнакомых мне людей, тобой, что бы я мог окрикнуть тебя, догнать, остановить и лишь после этого понять, что это не ты, а всего лишь очередная картина моего внутреннего художника. И она рисует тебя. Рисует днем и ночью. Все новые и новые картины, на которых ты все еще рядом. На которых ты все еще жива.
  Как жаль, что я не художник…