В стране леших

Мы с тобой неправильные, понимаешь?
Хоть я смотрю иногда на тебя и боюсь засмотреться, какие иногда мысли густые тянутся ко мне из твоих глаз.
Вот как, понимаешь?
И нельзя тебе больше ничего сложного думать и говорить, пожалуйста, будь хоть немного примитивнее.
Как вот эти счастливые люди.
Знаешь, хочется хлестать тебя по щекам, чтобы они долго болели, чтобы руки болели.
Я ведь очень хочу помочь во всем, чтобы там ни было.
И мне кажется, что я имею право этого хотеть.
А остальное - лишь мои пустые переживания.
Мой милый друг, я люблю тебя тысячи лет, а ведь это почти бесконечность.
Я не могу любить тебя, как того ласкающегося мальчика, ведь он уже давно часть меня.
Даже, наверное, с тех пор, когда мы оба об этом не знали.
И никто не может с этим ничего поделать.
Я даже мало вижу смысла писать об этой любви.
А вот о любви к тебе я могу писать множество грустных непонятных рассказов.
Связываю ее, почти уничтожая, в завуалированные метафоры.
А ты мне не отвечаешь, что аж не хочется верить, что теперь так много вдохновения о тебе.
Ты ведь прочтешь это письмо, ладно? И вот теперь как раз не отвечай.
И понимай крайне буквально, как когда-то меня мама учила любить свою сестру.
А полюбила я ее только сегодня, когда поняла, что люблю ее совершенно не за что, пускай она мне и не нравится.