Перекати поле

Куст катился под ноги, ветер гнал его вдаль
По осеннему полю к злой пурге, к холодам,
И невольно - уныло  нагоняя печаль,
Память вдруг обратилась к пролетевшим годам.

То восход я встречал, то бежал на закат,
Корни дома меня удержать  не сумели
Я ведь тоже бродяга, и вся жизнь перекат,
Только в серой прожженной шинели…

Пролетевшая жизнь, ведь оставила след,
Ветер выточил строгие формы и тени,
Прикатился мой куст, отмахав тридцать лет,
До далекой сибирской Тюмени.

Задыхался в горах,  свой беря перевал,
умирал  в раскаленной пустыне,
 Все прошел, и  сполна всем отдал,
Тыловые чтоб крысы  судили…

Не питался сгущенкой на солдатских складах,
Не катался в обозной телеге,
Заметало снегами в Памирских горах,
И в Чеченских кусали  метели.

Ну а если начать  все. С начала? С нуля?
И как дубу расти на насиженном месте?
Задубел, разжирел, и иссякнул бы я,
И засох пирогом,на запущенном тесте.


Фото: Прощайте горы...

продолжение: http://www.proza.ru/2014/10/04/1577