Помнить его

Он. Его глаза… Такие глубокие, задумчивые, открытые, добрые. Кажется, в них сокрыта мудрость всего человечества. А его взгляд… Самый выразительный взгляд на свете! Он устремлен на меня, и тогда кажется, что открылась дверь в иную реальность, принадлежащую только нам двоим. Эти глаза, этот взгляд… Кажется, ими можно любоваться вечно. Да, вечно…  Вечно любоваться, вечно хранить в себе, как святыню, вечно помнить. Помнить его карие глаза; помнить его черные волосы; помнить тон его смуглой кожи; помнить смешной нос; помнить каждое слово, произнесенное его басистым, чуть хриплым  голосом; помнить каждую улыбку его невероятно чувственных губ; помнить каждое выражение его лица. Его лица. И этим все сказано, и не надо больше никаких слов. 
 
 Помнить! В конце концов, это все, что нам остается. Помнить каждое ощущение рядом с ним, помнить трепет собственного сердца, помнить радость. Радость от сущих мелочей! Радость от того, что рядом с ним я ощущаю себя девочкой: маленькой, хрупкой, красивой. Радость от того, что он открывал передо мною дверь; радость от того, что он рисовал, но оказался «только Музыкантом»; радость от того, что один-единственный раз он меня подождал; радость от того, что рядом с ним я не была «лучшим другом»; радость от того, что он разбудил во мне то, о чем я сама не подозревала. Эта радость никогда не пройдет, никогда во мне не растворится; каждый раз, вспоминая о нем, я буду улыбаться. Я это знаю, потому что буду всегда о нем помнить. Буду представлять его играющим, рисующим, гуляющим под дождем и вспоминать его улыбку. И то, как светятся его глаза.
 
 И это прекрасно: оставлять в себе что-то только для себя самой, хранить в себе веру и безустанно надеяться на встречу с этим сказочным, возможно, даже выдуманным мной, Музыкантом. Ведь все, что для этого надо – это только помнить, помнить каждую его черточку, улыбку, слово. Помнить голос, помнить его вежливость, воспитанность, начитанность, юмор, упорство, вспыльчивость, мужество… И не пытайтесь заставить меня его забыть, вы, - те, кто вкалывает мне транквилизаторы, связав по рукам и ногам. Вы – те, кто часами проводит сеансы с душевнобольными, не зная ничего о душе и чувствах!  У вас ничего не получится, люди в белых халатах, работающие в белых стенах и ничего не знающие о том, что за их пределами!
   А я знаю. Я смогла окрасить свою душу в цвета всех чувств, у вас же она белая. Вы пытаетесь учить меня жить без души; вам кажется, что вы знаете все лучше меня; вы хотите подчинить меня своим правилам, каждый день выходите на борьбу со мной. Что ж, давайте; посмотрим, кто кого. Ведь у меня есть он – мой добрый, прекрасный Музыкант, а что есть у вас?