Пульс града Петрова

Шпилями пронзенный город, исколотый острыми мечтами. Среди цепочек набережных есть та связь между нами, проходящая нитью сквозь ушко иголки, оставив за кадром все ушлые кривотолки, в переплетении судеб, мостов и неба пышных свадеб. И таких же пышных разводов. Знаменитых парадных печальных сводов. Во дворах - колодцах пахнет весной. Сколько слов здесь сказано. И не мной. Сфинксы спят беспробудно. День ото дня. Берегут между прочим тебя и меня, хоть во сне у них мёрзнут лапы. Вспоминая суровость папы, двери домов ностальгируют "пёёёётррр". Вон рыбак ловит корюшку - наш осётр. Иногда в переулках и между дворами, тихими паузами, недосказанными домами, слышен города пульс, словно бьётся тонкая венка. Для эстэтов-эмпатов это города самая пенка. Медный всадник хранит всех пульсаций суть. И хотя он из бронзы, но не взглянуть на него нельзя - местный демиург. В честь него Нева шепчет "Петербург...".