Устало передернулся затвор,
Нет отвращения и злобы нет.
Стрелять приходится почти в упор,
Ты мой двенадцатый уже поэт...
Ещё на очереди хиленький философ,
Что к Богу, тех увы не перечесть.
Три сотни с лишним и одним покосом,
И "мамки" здесь беременные есть...
Но что застыл? Ведь это же работа.
Про сон забудь, ты не достоин сна...
Как непривычно... вот ещё забота,
Земля промёрзла, это не весна.
Глаза почти у всех погасли сразу
Но кое кто безудержно кричит...
Я вспоминаю от молитвы фразу,
Я не прощён, я сам собой убит.
Палач
© Copyright: Юрий Драбенко, 2012
Свидетельство о публикации №212021100728
Свидетельство о публикации №212021100728
Рецензии
