Пролог Мертвые пиcьма

Снег. Зима еще не началась, но крупные и нежно-острые хлопья снега падают с небесного обрыва, не хотя умереть так быстро, но им было необходимо успокоить свои летящие мысли и согреться на руке какого-нибудь ребенка, пробегающего мимо за уличным и таким по детски веселым котенком.  Фонари, светящие в дали по краям давно забытого и заброшенного шоссе, казались дорогой ведущей в другой мир, в место, где все по-другому, не так грязно и обыденно, где есть тот кто пройдет по такой же тропе, взяв тебя за руку. Если обернуться назад, то несложно заметить такой же разветвленный путь, что и впереди. Это значит, что половину трудностей ты прошел, а то что впереди зависит от тебя. Увидишь  ли ты яму или маленький каток? Это будет зависеть от тебя. Сможешь ли ты встать, если упал или ты позволишь тащить тебя в неизвестность тому, кто бросит тебя и оставит позади? Смотря на серые и безлюдные провалы бессердечных окон, ничего не видно. А как хотелось бы увидеть, что свет включен и за столом сидит счастливая семья. Но правда на много безрассудна и нелепа, чем лож. Вместо счастья в квартире в углу лежит маленькое чудо и упивается слезами. Оно просто не понимает, за что отец пришел такой злой и избыл мать и его самого. На душе останется горький осадок, который не исчезнет, сколько бы лет не прошло. А время идет и идет, а света в этом одиноко-разбытом окне нет. Создается впечатление, что там никогда не светил факел мира и надежды. Но ты идешь и убеждаешь себя, что это все лож. Ты начинаешь врать себе, только лишь затем, что бы в такую морозную ночь по твоим щекам не стекала бледно-прозрачная кровь твоей души. Ведь все хорошо? убеждаешь ты себя. А разве нет?