Берегите любимых

    Чудны дела твои, Господи…
    Мы все - обломки.
    Жизнь рвет нас на куски. Кусок больше, кусок меньше. Нелепые обрывки, кровоточащие осколки – вот кто мы есть.
    Когда полубог уходит – бог приходит полностью.
    Теряем друзей, теряем любимых. Тушим окурки ладонью, режем ножом кожу, срываемся в чужие города, оставляем следы на припорошенном снегом асфальте, плюем с моста самоубийц, пьем до беспамятства – лишь бы не думать, лишь бы забыть о том, что мы - жалкие останки наших бывших «я». О том, что мы одни, и жизнь-ураган отрывает от нас кусок за куском.
    Я курю и думаю о смерти. Во время похорон в груди поселился комок - мешает дышать, мешает говорить, мешает думать. Я иду по ночным улицам, курю пачку за пачкой, жадно вдыхаю морозный воздух, который застревает в горле.
    «Почему… - мысль-муха в стеклянной банке. – Почему… почему…»
    Что чувствует человек, у которого отрезают руку?
    Что чувствует человек, у которого отнимают любовь?
    А что чувствует человек, у которого на руках кровь любимой девушки замерзает в ледяную корку?
    Я стою на мосту самоубийц и изучаю узкую асфальтовую полоску далеко внизу.
    Сейчас сделаю два шага, положу левую руку на перила и перемахну на ту сторону.
    Раз, два…
    - Закурить не найдется?
    Кто в четыре ночи бродит по улицам? Останавливаюсь, протягиваю пачку. Берет сигарету, закуривает.
    Стоим - курим. Снег перестает.
    - Спасибо! – пожимает руку.
    Точно чудак.
    Разворачивается, поднимает воротник осеннего - не по погоде - пальто.
    Делает шаг, делает другой. Кладет левую руку на перила и перемахивает на ту сторону.
    Закрываю глаза.
    Звука падения не слышно.
    Не надо плевать с моста самоубийц.
    Когда полубог уходит – бог приходит полностью.