Пугающая рукопись Николая Славянского

Друзья, вчера мне на почту пришло письмо с нижеследующим текстом и просьбой отредактировать его от Коли. Содержание напугало меня не на шутку, но ни дозвониться, ни достучаться до Николая я после не сумел. Соседи и друзья тоже его давно не видели, но из квартиры идет какой-то странноватый запах. Если кто-то что-то знает, сообщите! А пока довожу до вас последний плод размышлений последнего романтика современности.
11.02.2012, Евграф Смородин, г. Архангельск.



Ну что же, петухи, настала пора сумеркам благозвучия перекрыть кислород солнечным астронавтам на ноте жизнерадостного бытия. В час ночи мгла сосет нас из-под диванов, кроватей и кресел наших квартир аки всепожигающий муравьед, охочий до свежего мяса. И мы бессильны отказать ему в милосердии покорности. На алтаре времен наши предки горделиво следят за нами, вкушая свежее пополнение в свои молчаливые ряды. Всю нашу земную жизнь мы потворствуем противоречию, пытаясь не скатиться в бездну безвозвратности, но настает момент, когда эскалаторы включаются, и операторы нажимают на красные кнопки и тянут рычаги смрадного веселья. Мы думаем, что наши окна накрыла пелена занавесок, но их нет, ибо пожжены они уже давно алкоголем и никотином. Мы пытаемся открыть эти окна, но они уже давно выбиты кирпичами оргий и чревоугодия. Мы пытаемся закурить, но бензин в зажигалке давно истратился на очередной косяк только что найденной на полу подруги или друга. Мы пытаемся закричать, но мы безмолвны, ибо легкие уже давно не способны впитать достаточно воздуха для громогласного драконьего крика. Бездна удушья сосет наш разум с беспощадностью механических рук, качающих колыбель. Сумрак приходит к нам с цоканьем шпор сапогов и стучит в дом с неумолимостью улыбки перед фотокамерой. И каждый из нас начинает реветь в безысходности. Начинает плакать и стонать в попытках осознать свою глупую гордость и уличить ее в предательстве идеалов жизни без печали. Но стук становится все настойчивей. Что бы не стояло за дверью, огненное нечто, смерть или просто соседи, которых заебала музыка из ваших гнилых колонок, или даже бог, который твердо намерен превратить вас в глину и раздавить за ваши пригрешения, твердо намеревается дождаться, когда вы откроете дверь. И вы понимаете, что это конец. Вот оно, начинается...это в дверь стучат. Она еще поломается, но не выдержит их атак. И выхода нет. Лишь безысходность. Но в этот миг, когда за моей спиной щепка за щепкой разлетается по коридору последний барьер моего бесславного оплота, я намерен нассать судьбе в рот и посмеяться над слезами друзей. Ибо смеяться над слезами друзей способен лишь тот, кто вкусил своей обугленной плоти. Кусок за куском я буду поглощать свое тело, отвечая сатирой на молитвы. И не будет мне места ни в раю, ни в валхалле, ни в аду, ни в небытии. И это будет истинный конец. Я заканчиваю писать это, поднимая с пола нож и облизывая кровавые губы. Радость печали не простится с порочной грешностью печальной радости. Кусок за куском. Кусок за куском. Кусмко за кускок за куском за кумлвмм за кускмотмю.эымьжлцх 18 это 9.99 ываожмэчжыв 9.99 это 666