Что-то о поэзии

Сижу и думаю: забросил я машинку,
Забыл перо, бумагу,
Забросил рифмы. И в небо не глядел
Пожалуй вечность. Что же стало
Со мною? Или с миром?
Вот вопрос.
Неужто жизнь оседлая опустошение
Приносит мыслям и душе? Вопрос.
Вопрос! Вопрос!!! И нет ответов.
Есть лишь психология, гадалки,
Гурманы и эстеты.
Но не хватает главного - ответов.
Задумался... А что тогда поэтов
Рождало и рождает, если не вопросы;
Не боль, не страхи, не упреки?
Ведь счастье для поэта - гибель.
Несчастье - верная обитель!
Непонимание, непризнанность, тревога;
Отсутствие спокойствия - вот верная дорога,
Ведущая поэта в рай страданий,
В Эдем четверостиший, в Сад мечтаний,
Лишь только там поэт перо получит,
Которое он с рвением измучит
Впоследствии; своих читателей
Мучительно таща с собой, пытаясь навязать
Свои страдания и комплексы...
Боль разлуки - как правило, не боль, а метод
Сочувствовать заставить. Вот и все на этом.
На этом и закончим. Всем спасибо.
Приятно быть поэтом... Но лениво.

12.02.12