Без шести шесть

Без шести шесть. Мёрзнет левое плечо, рождая этим поступком глупые мысли про умершего ангела, который там, за плечом, так и остался, белый, недвижный, повис, наверное, на плече, и не сбросить, чтобы согреться. Всего-то дует из окна. Куда ни сядь, вечно левое плечо у окна, из которого "сифонит", будь оно заклеено, будь оно пластиковое...
Без двух шесть. Клацает мышь, во рту дотаивает леденцовая пуговица, оставляя вкус одеколона "Зелёное яблоко".
Шесть. Она не срывается с места. До конца рабочего дня ещё час. А ей не работается уже часа два... Не желается, не настраивается на нужную волну. Она всё время думает о своих снах, о снеге, о том, что проходит зима... О том, что чего-то не хватает. Или  что хватает, но не того ...
Скучно. Всё, что можно рассказать о ней, уже рассказано о других сотни тысяч раз. Поэтому свернём этот никчемный лист в трубочку и дунем на ангела. Авось, оживёт и улетит.