Притча о ветре

Когда – то мы были маленькими, жили, писали стихи, любили. А потом выросли…До семи лет люди – ангелы…а потом боги. Бог в каждом из нас. Бог – это мы. Глупо говорить про вероятность его существования, ибо Бог – это все, это всегда, это везде. P = 1 !!!
И Бог спросил меня: «За что ты больше всего благодарен мне?» И я ответил: «За мой круг общения». «А чего бы ты хотел от меня?», - спросил он. «Общаться с этими людьми и дальше».
Не надо думать, что я – проповедник, не надо думать, что я - фанатик!  Я просто Бог, я чувствую его в себе. Бог везде, Бог – все! Он в тебе, он во мне. И читая это на ночь (лучше на ночь) ты повторяешь его имя и делаешься лучше…
Бог во всем, в твоем голосе, в мыслях, в дуновении ветерка…
Мне было лет тринадцать. Я впервые повстречал его… Нет, не Бога! Ветер. Автобус стоял на мосту через Дон. Внизу спала великая вода. Было жарко, было душно. И тут явился он…слабый, еле чувствующейся ветерок. И всем стало легче, всем стало лучше…
Ой! Прости, я ненароком обманул тебя, первый раз я встретил его в детстве, но тоже на мосту… Это было дома, я стоял и сильный ветер рвал с меня куртку, а я махал руками и кричал: «Ну же, ну же, забери меня!». И ждал, когда ветер сорвет меня с места и поднимет под облака…
Если ты читаешь эти строки и думаешь, что я спятил, хочу тебя разочаровать, отнюдь нет. Я в своем уме и больше того, я прекрасно отдаю себе отчет, что мои фразы, мягко говоря, будут восприняты двусмысленно.
Но! Но! Помимо всего прочего в жизни существует загадка и чудо. Все вокруг нас живое и все подчиняется какой-то силе.
Я верю в душу. А что есть душа? Это совокупность заряженных частиц, данных человеку при рождении из общей совокупности заряженных частиц. Бог распределяет этот заряд, Бог – и есть этот заряд. Этот заряд, пусть и частично, определяет наше бытие и сознание. Но мы можем его, и поменять (в смысле заряд), каждый человек в определенной степени, а, следовательно, и бытие и сознание. Бытие определяет сознание, а сознание определяет бытие. Не знаю как ты, а я в это верю. Уж извини.
Мне было лет пятнадцать – шестнадцать, я стоял, а тамбуре электрички. На стекле было нарисовано слово, которое я безуспешно пытался прочесть. За стеклом было пасмурно. А на душе было хорошо, спокойно. Дул ветер. Я видел его, я его чувствовал. Две птицы, явно влюбленные, летали и кутались в него. Они то взмывали в высь, то как бы падали…
Если ты думаешь, что написать несколько слов на литке – легко, ты сильно ошибаешься. Я уж не говорю о физике процесса, но даже духовной энергетики затрачивается много. Ведь все, что я пишу, я пропускаю через душу. Знай это, и имей уважение ко мне, ибо чтобы это кто-то мог прочесть, я отдал некоторый заряд, некоторую часть своей души, некоторую часть себя, некоторую часть Бога.
Недавно я прочел рассказ одной девушки (неизвестно мне) о кирпичном доме, похожем на батон нарезного хлеба. Мне очень понравилось. Мне хотелось плакать и смеяться и танцевать под дождем.
Так же, когда пишешь. Ты хочешь чего-то возвышенного, но не всегда можешь это выразить. Прочти этот рассказ, если будет возможность.
А еще, моя личная просьба, найди эту девушку и скажи, что я ей благодарен. Я знаю, для меня это будет проще. Но ты, же хочешь увидеть ветер, почувствовать его. Тогда стремись к чему-то, пытайся летать…
Электричка ехала вперед, сквозь поля, леса, сквозь пасмурную мокрую реальность, а я все стоял у окна и смотрел на этих птиц, на ветер, гладящий травы и литья. Собственно, именно в этом месте мне и хочется закончиться лирическое отступление и перейти к самой сути рассказа.
Так вот. Жил на свете ветер. Жил давно. Никто не знал когда он родился. Он был один, и его было много. Он был везде, и он был нигде. Люди просто его не видели, хоть и знали о его существовании. А он жил. Не противореча им их знаниям, и даже вопреки им. Кем он был и откуда появился? Не знаю. Уж извини. Он просто был. Когда он был молод он много играл и шалил, иногда болел. Но некому, было позаботится о нем.
Во время его юности он много мечтал, был одинок – и мечтал о прекрасном. Он много видел в жизни, много путешествовал.
Я не могу рассказать тебе обо всех его путешествиях, просто потому, что сам не был их свидетелем. Но однажды он влюбился. Может быть в девушку. Может быть в ветер, такой же, как и он, а может быть в идеал. Я не могу сказать точно. Но факт имел место быть.
Это было под Вологдой. Было лето. Ночь. Но полянке, недалеко от деревушки и леса сидели люди. Горел костер. А они сидели. Пели песни, играли на гитарах. Разговаривали. Им было хорошо, они смеялись, играли в игры. Вверху было бездонное черное небо, яркие звезды, бронзовые необычайные облака, уникальные, обитающие только здесь. Иногда люди отвлекались, чтобы посмотреть на звезды, на метеоритный дождь, задержав дыхание. Загадать желание.
Ветер давно заметил их. Он летал вокруг, наблюдал, слушал их разговоры и смеялся вместе с ними. Ему было хорошо.
Среди компании сидели двое: молодой человек и барышня. И я, и ветер давно заметили их. Молодой человек был интересен, возможно, будущий поэт, а, возможно, еще одна прожитая жизнь. Он был весел, энергичен, красив, но в нем чувствовался «надлом». Барышня, так сказать, была слеплена из другого теста. Она была красавица. Она точно знала, что хочет. И шла к этой цели. Она хорошо писала рассказы. Возможно, в будущем она стала очередной «железной» деловой леди, забывшей о чувствах.
Впрочем, тогда это было не важно! Они были молоды, красивы, веселы! Им было хорошо. И было хорошо вдвоем. От костра шел жар, но было все равно холодно. Барышня слегка замерзла и поежилась. Молодой человек это заметил, пододвинулся ближе. Он предложил ей свою крутку.
Они говорили, говорили долго. Слово за слово, и между ними образовалась связь. Та связь, что как ветер, что нельзя потрогать или увидеть, лишь почувствовать. Молодой человек влюбился. Через какое-то время они уже сидели обнявшись. И мне, и ветру было радостно наблюдать за ними.
Я не знаю, что было с ними потом, да это и не важно. Но ветер, видя все происходящие, влюбился. Он долго метался по свету, мечтая найти свою возлюбленную.
Но! Но! В жизни всегда встречается это чертово «но»! Из-за которого ты не можешь что-то сделать, не можешь что-то преодолеть. Представь, ты счастлив и влюблен. Твой любимый человек рядом с тобой. И вот именно в этот момент уродливой гадюкой приползает «но» и оказывается, что все было совсем не так, как тебе казалось. И любви не было. И быть с любимым человеком ты больше не можешь. И преодолеть преграду на пути к счастью и любви тоже.
Но я в это больше не верю! И тебе не советую! Вычеркни это слово из своего лексикона. «Не могу» - фраза из лексикона жертв. Как сказал один мудрец, ныне здравствующей, «если тебе надо спасать мир, всегда найдет мир, который надо спасать»! Надо только захотеть и все получится.
Но ветер об этом еще не знал. Он все так был еще молод. Он всегда был молод, и всегда будет молод. Не найдя ее, он долго метался по миру в грусти и тоске. Но время все лечит, пусть потом и остаются шрамы на сердце. «Я благодарен врагам за опыт, друзьям за верность и поддержку».
Жизнь шла своим чередом. Я больше не встречал ту девушку и того молодого человека. Не видел я ветер, точнее не чувствовал, а может просто не замечал.
Шла золотая осень. По ночам начало холодать. Я ехал на мотоцикле по побережью финского залива. В Финляндии было уютно и хорошо. Золотые листья золотые листья сыпались с деревьев, запорашивая дороги, светило холодное яркое осеннее солнце. Я остановился на берегу, разбил палатку и вспомнил о них. О тех, кого оставил дома, о тех, кого любил. И почувствовал ветер.
Ветер заметил мой приют и прилетел. Всю ночь он пел мне песни. А утром, когда я уезжал (уезжал домой, и этот отъезд был похож на бегство, бегство домой), он облокотился о дерево и долго провожал меня. А потом игрался с опавшими листьями, поднимая их в воздух и бросая на песок…
Мне кажется, что читая все это, ты уже потерял нить повествования. И у тебя один вопрос: о чем же я все-таки рассказываю. Спокойствие, в конце ты все поймешь. Это все еще о ветре! Обо мне, о тебе, о ветре, о Боге.
…Она сказала: «Ты очень добрый, но мы не любим друг друга, не понимаем друг друга, я тебя не достойна..». И ушла, ушла навсегда из моей жизни…
А я любил, любил как никогда. И готов был отдать все что угодно. Я уже собирался достать луну с неба. Прошу, не смейся.
Но время лечит. Я вышел на мост, тот самый, на котором я долго стоял в детстве. Мне было двадцать пять лет. Я стоял, и мне было печально и одиноко. И тут появился он. Ветер. Он начал рвать на мне куртку. Гладил мои волосы. Он обвивал мои ноги. И я понял, что жизнь еще не кончена. На спине моей выросли крылья. Он отрывал меня от земли и поднимал в небо, он заставлял меня парить, заставлял мечтать и творить.
И девушка, живущая в кирпичном доме, похожем на батон нарезного хлеба, возможно никогда не узнает, что тот, кто ежедневно разбивается о стены ее дома, заставляет ее летать, заставляет ее жить.
Теперь ты все понял? Бог – это ты, это я, это ветер. Бог везде и во всем. И мы с ветром – родня, мы – одно целое.
Теперь, если тебе хочется плакать - плач, смеяться – смейся, но главное – будь счастлив! И (если ты послушался моего совета, и прочел это на ночь) засыпай счастливым…