Три мая

Год первый.
Кричи
Девушка идет по городу. Смело шлепает по лужам высокими сапогами. Мимо проходят люди. Она не ловит взглядов, просто идет, не обращая внимания ни на кого, ведь Его глаз там нет. Идет, а слезы по лицу. И так привычно – ногти в шрамы на ладони. В сумке – бутылка текилы, для лучших времен, а во рту – вкус того самого, «самого лучшего» чая.
В голове – его адрес, и мысли. Она хочет новых снов с ним, но до ночи слишком далеко.
Мост. Река.
Прыгнет?
Нет.
Закурит и отойдет в сторонку, от греха подальше. А то знаете, со слезами на глазах, в депрессии, с бутылкой текилы в сумке и на мосту – слишком большой соблазн.
Память не щадит. Пульс учащается. Глаза – сами по себе закрываются, и хочется кричать, срывая к чертовой матери связки, заставляя птиц испуганно разлетаться, а прохожих – оглядываться и спешно звонить в скорую.
И она кричит – навзрыд, взахлеб, кричит так, как хочется кричать, как не кричала никогда. Но странно – связки не желают рваться, рядом нет никого, ни птиц, ни случайных прохожих.
А потом…потом крик сходит на нет. Только вот легче не становится. И девочка идет дальше, прочь от этого неправильного моста без птиц.
Даже если кричишь, как в первый раз в жизни, разбивая ломанную кривую тишины, тебя могут и не услышать. И остается только ждать новых снов с ним, и пытаться забыть тот самый «самый лучший» чай.

Год третий.
День рождения.
Писать чувства конспектами на ладони. Вдыхать-выдыхать, курить – не курить. Бояться. Смеяться. Бояться, курить и смеяться одновременно, отбивая ритм пульса в память.
Бросаться под фары, забывать адреса, рассказывать страшилки самой себе и мерить тишину глотками. Ходить руками по полу, как по потолку и сходить с ума. Тихо так, без истерик… И ждать новых встреч.
Ждать. Просто ждать и просто жить. Хвататься за голову и бить стекло шпильками. Ловить взгляды из окон и плакать над Диснеевскими мультиками, только из-за того, что это – сказка и в жизни так не бывает.
Спать. Спать. Забывать. Забвение во сне – так кто-то умный говорил.
В пустой квартире все кажется невозможным, в особенности – он.
Ронять слезы снежинками на листики в клеточку. Расчесывать волосы перед сном подаренной им расческой и думать, что волосы сияют именно из-за того, что это его подарок.
Пить водку каждый второй понедельник мая, вспоминая.
Заваривать чай с ромашкой перед сном и пересматривать старые фото, на которых он остался таким же красивым.
Слушать три удара-выстрела часов.
Хрипло произносить: «С днем рождения» и вновь залпом  стопку, глядя в глаза портрету, что перетянут траурной лентой.
До новых снов с тобой.


Год пятый.
Тишина.
Прослушав все пластинки Брайана Молко, забив на работу и исполнив мечту – избавится от рояля, напиться просто в хлам.
Разорвав все фото, перерезав провода телефона и выбросив компьютер из окна, потерять ключи.
Убежав из четырех стен на неделю туда-куда-глаза-глядят, и,  потеряться, до конца, до безысходности.
Наплевав на здоровье и выкурив два блока сигарет за неделю, замерзнуть до синих губ и стука зубов.
Потратив все деньги на плюшевые игрушки для какого-то захолустного детского дома, уйти, не представившись.
Перепутав небо с землей, отпустив ощущение реальности и вернувшись назад, в самое начало, ничего не поменять.
Забыв все адреса, телефоны, имена и предназначенья, наконец-то разрешить себе вытащить из закоулков разума хоть какие-то воспоминания.
Потеряв плеер, порвав любимую куртку и утопив паспорт в луже, наконец-то полюбить тишину.
И больше не расставаться с ней, поняв, что она – самый верный друг, а не какие не чаи с ромашкой, не фотографии, не слезы, не диснеевские мультики, не воспоминания, не крики до хрипа, а она – тишина.
И идти, снова идти, наслаждаясь беззвучием, как в вакууме, не сворачивая, не желая замечать, не останавливаясь, просто иди для того, чтобы хоть что-то делать.
Уходить в тишину, разрешая ей обволакивать себя, уводя в сон, в забвение.
И все-таки дождаться новых снов, новых встреч и тысяч слов, что так хотелось сказать за эти пять лет.