Моя сестренка Танжер

   Откровенно говоря, Танжер эта…да ну, какая – то она странная. Может, моя прямолинейная, как танк мужская логика не совсем улавливает суть вопроса, но слишком уж много у этой девицы скелетов в шкафу. И это  уже на первый взгляд.

    Правда, потом  становится не важно, сколько их там у нее припрятано, - этих самых скелетов. Самому бы только в их число не попасть.

  В общем, так. Да мы и познакомились    с ней как – то случайно. Может, читали эти её живописные коллизии на «Стихах.Ру» А я сдуру взял да и написал ей …письмо не письмо, а так, ерунду какую – то. Потом уже и забыл. А Танжер эта, - будь она неладна, - взяла и ответила.

   Короче, ребят.  Поосторожнее с девушками.

   Мы с ней переписывались так. А потом она и говорит, напиши – ка рассказ про меня, думаю, что у тебя получиться. Ага, десять раз.

   В принципе вот он, рассказ. Что уж вышло. Не судите строго…  Знаете, Танжер эта… Да ну её совсем…


    И все то, что она про себя пишет,  бред  чистой воды, 999 пробы.  «Тургеневская девушка», понимаешь, ага. Это только с первого взгляда, да и то, воображаю, сакраментальная встреча – Лиза Калитина и Танжер. Ха-ха! Бедная Лиза падает в обморок от одного «ласкового» испепеляющего взгляда нашей девицы. Три «ха-ха».    Так, дальше. «Стальные нервы». Хм… Ну, вот это еще возможно. С некоторой оговоркой.  В стихах она как раз и проболтается. Знаете, женщины, даже самые молчаливые и скрытные, не могут что-то долго удержать в себе.  Так вот и эта. Читаешь  иной раз, и мурашки под футболкой по тебе бегают, блин. Только я думаю: сколько можно себя так мучить?
  Впрочем, это уж её частное дело.

   «Нежное сердце».. Не знаю, вот  правда. По – моему, она слишком сильно за все и всех переживает. Скажешь ей: «Да забей ты уже! Стоит ли из-за этого трагедии устраивать??»  Может, женщины в этом находят утонченное удовольствие?...  Ладно, расскажу, зачем она моя сестренка. Ну, вы ведь знаете, эти все современные штучки, «мы с тобой братюни навек» и муть тому подобная, - решили это мы с ней так стать типа родственничками. Сестренка, понимаешь…

    А то, что жесткая, вот правда так правда, слова не скажет, чтоб не съязвить,  все такие ехидные шуточки у нее. С ума сойти! Терпишь – терпишь. А потом вдруг бац: и перед тобой совсем другой человек. Осыпает тебя любезностями…чтобы, когда ты расслабишься и напрочь потеряешь бдительность, ужалить побольнее. Но все равно она мне нравится. Я тогда с девушкой как раз расстался. А тут Танжер эта.

       Не то, чтобы она там какая – то раскрасавица была. Нет, обычная, глаза только большие.  И голос детский.  Такая вот из себя «мадам».  В шляпе « а-ля дикий Запад».

    Не знаю уж, что у нее там на уме было, когда мы только познакомились. Впрочем, мы до сих пор знакомимся. Она про себя рассказывает, я – тож  про себя. Хотя вообще – то обычно из меня слова не вытянешь лишнего. Блин. Блин! Влип я, вот что.

   Да и семейка у нее  дай Боже. Интеллигент,  понимаешь, на интеллигенте. Такое иной раз скажет, что ты, как баран, думаешь, а что это  она имела в виду. Словечки всякие…  Подавляет, короче, своим  интеллектом.  И книг прочитала, похоже, немеряно. Вот и сыплет цитатами, да еще и издевается, угадай попробуй, из какой мути она это берет. Я, в принципе, тоже не больно тупой,  но таковым себя иной раз ощущаю. 

   В общем, про себя она толком не говорит, то есть пишет-пишет, много интересного, ты читаешь, прикольно так иногда, чувство юмора то еще, а потом понимаешь, сказано - то куча кучная (её опять же выражение), а что с ней самой происходит, - понятия не имеешь. А то иной раз как пропадет на неделю, ты тут, понимаешь, сиропом начинаешь исходить, а она: извини, некогда было,  не до писем. Ага, ну ясно, а сама этакий душераздирающий шедевр очередной опубликует… Я офигеваю от этих ее стихов иной раз. Честно. Вроде муть мутью, а чувствуешь, что она уже правда на пределе – Танжер.  Ясно, не до меня, идиота.


    Любит она кого  - то, что ли. И спрашивать как-то неудобно, не то чтобы она мне девушкой была…  Но ведь пишет. И меня писать заставляет. А еще у нее есть друг нарик. Чем больше она мне рассказывает, тем меньше я себя понимаю. Она вообще не из моего круга, я с  такими никогда не общался, а тут что – то непонятное. Да что там, влип я по уши. Как распоследний  лузер. Такие девушки – опасные, предупреждала же она меня. Предупреждала, а я не понял, что она имела в виду. Теперь понимаю. Приручит, и издевается. А тебя колбасит, когда она просто отключает телефон и молчит. 

   Да ладно, что-то  я сам начинаю  рефлексировать.


 А потом мы встретились. Зачем вообще?.. Ну зачем??? Сейчас думаешь, приснилось это, или правда было?..

  Пишу: «Давай встретимся?» - «Мне некогда.» - «Что, вообще, да?» - «…? Да и не хочется» - « А мне хочется» - «Ну и что?» - «Значит, надо, раз я говорю.»  -  « Что, совсем дурной, или только притворяешься? Говорю же, некогда мне.» - «Для меня значит, нет времени, а для кого – то есть, да?»- «Да» - «Для того психа. Которому. Ты. Свои. Стихи.  Посвящаешь. Да?» - «Да»… «Успокоился?» - «Неа. Давай завтра?» - «Ненормальный.» - «Это значит «да»?» - «Да» - «!!!!!!» - «Доволен?» - «Нет. Не доволен. Просто обалдеваю от счастья.=))» - «Ненормальный, я же говорю. Я ведь совсем не такая, как ты думаешь.» - «Да?» - «Да» - «Хммм…Ну вот завтра и посмотрим.»

    Все….Все что угодно я ожидал увидеть, но не это. Мало сказать, что она была «не такая, как я думаю».  Я же только картинку с ней видел. И вообще думал, что по ошибке не за тот столик сел… Это только она меня сразу узнала. В общем Танжер совсем не тянула на ту жесткую крутизну, какой казалась.  Короче, за моим столиком сидела максимум 18-летняя девчушка, одетая почти как монашка. «Извините?» - «Да?» - «Я, наверно, что-то перепутал…Простите, а вы не видели… здесь должна была девушка меня ждать..» - «Вроде того. Все сидит и ждет, бедная. Ты на 15 минут опоздал, кстати. А  я не располагаю достаточным количеством времени, чтобы разыскивать всех твоих знакомых девушек»    …. «Что?... « - Да я это» - «Танжер?»…Ну еще бы не узнать это ее фирменное ехидство… Но насколько она была «другая»…

  - Садитесь, дружище, в ногах, говорят, правды нет…


  Еще минут 15 я приходил в себя. Кофе пили вообще молча. Видно, я был как пыльным мешочком ушибленный, потому что в конце концов она засмеялась. Потом стала читать мне стихи. Эти, ее любимые, «Люди уходят тихо»(1)… А я попросил, чтобы лучше свои. Сидел и слушал. И пытался состыковать нестыкуемое….Но ТАК читать как она, можно только свое, только то, что сам переживаешь.  Потом мы, кажется, о чем - то говорили…Потом оказалось, что мы просидели вместе около трех часов… Потом мы бродили по городу… Похоже, на душе у нее  было паршиво…

   …О чем мы говорили тогда?...Обо всем, и ни о чем, как это она умеет…  И все это время мне казалось, что она еле сдерживается, чтобы не закричать от боли. Глаза у нее были просто страшные… А когда она сказала: «Сегодня ночью я напишу стихотворение», я готов был наизнанку вывернуться, чтобы только сделать для нее хоть что-нибудь, только бы эта жуткая боль ушла из ее взгляда. Удушил бы  психа, из-за которого она эти свои бешеные стихи пишет.


   Она и правда ночью тогда  выложила новое стихотворение.

   …Танжер оказалась совсем не такой, как я думал. Но мне –то теперь это до лампочки. Я другую не знаю . Все равно .Сквозь все самое наиехиднейшее ехидство просвечивает тот ребенок с отчаянными глазами, с которым я встретился наяву.


   Потом я стал доставать ее, чтобы встретиться еще. …   И еще…  И еще.

   
Каждый раз мы носились по улицам. Словно за нами кто-то гнался…  Потом грелись в какой-нибудь кафешке. Потом, в самый неожиданный момент она говорила: «Мне пора». И уходила.
Мы встретились всего четыре раза.  И в последний мне было сказано: « Все. Думаю, мы достаточно провели времени в обществе друг друга. Больше не надо» - «Почему! Ну почему-почему?? ПОЧЕМУУУУУУУУУУУ???!!!» «Я сказала: достаточно»

    Повернулась и ушла.

   Когда мы виделись в предпоследний раз, эта ехидная девица и предложила написать мне рассказ. Про ее величество. Что я и делаю. Пишу урывками, правда. Как уж накатит. А тогда, когда она так вот развернулась и сгинула…не помню, где я тогда почти до утра шлялся. Домой приполз вообще никакой. Больно было . Голыми руками стекла высаживать все-таки  как-то «не айс». Сдуру сфоткал свои руки. Все изрезанные. И в кровище. И ей послал. Псих.

  А утром в больницу пошел. Чуть в дурку не упекли. Еле отмекался, что пьяный был, не помню ничего типа.

Ладно, хватит. Все равно не поможет. Хоть запишись. Не Пушкин я Александр Сергеич.

…… Она прочитала. Сказала, местами слишком ванильно, но потянет. Для первого раза. Ну воть. И читайте, таперича, публика, значить.


…Да псих я, псих конкретный, сам  знаю. Пожалейте дурака.


            1.Стихотворение Анны Кулик.