Лирический снег

    
За окном идет лирический снег. Снег поскользнулся и упал. Поднялся, отряхнулся, погрозил мне кулаком в окно и, матерясь, пошел дальше.       
На экране монитора угрожающе мигает просроченный Касперский. Как меняются времена! Раньше боялись дефолта и гиперинфляции. Теперь боятся не успеть продлить антивирусную лицензию. Я тоже испугался. Дрожащими пальцами набрал номер телефона знакомого компьютерщика. Он успокоил. Это не смертельно. Значит, Созерцалов будет жить. Я нажимаю кнопку. Созерцалов получает годовую преференцию на жизнь…   
Кто я такой без Созерцалова? Никто. Дерьмо на палочке. А Созерцалов – велик! Он - фигура! На него 80 ссылок в Гугл…         
Завибрировал сотовый телефон. Пришло сообщение. От неизвестного мне номера. Текст сообщения следующий: «Ты еще живой?».      
Отвечать не имеет смысла. Вопрос – риторический…    
Бессовестно ноет большой палец на правой руке. Это после той эпической драки. Правда, есть свои плюсы. Прогноз погоды мне не нужен. Если беспокоит палец, то жди потепления.      
Завариваю кофе с корицей. Кофе прекрасен, хоть и является фикцией чистой воды.      
Сходить в гости? Нет, это бессмысленно. Общение с живыми людьми приносит одно расстройство…    
Так о чем сие произведение? Ни о чем. Просто игра слов. Попытка с помощью букв и междометий защититься от убивающего хаоса реальности. Знаете, как футбольный матч во время войны. Пока продолжается матч ни футболисты, ни зрители не думают о том, что завтра идти на фронт, где они все погибнут…      
Да, кстати! С Днем влюбленных! Хотя любовь тоже фикция…