***
Писала. Читала. Смеялась. Жила этими переписками. Пока в один прекрасный день всё не сломалось. Когда они веселились и отмечали новый год на даче у подруги, он взял и потом словами: Марин, ты мне нравишься, очень нравишься. Я хочу, чтобы ты была моей девушкой. Всё рухнуло. Ей пришлось вылезти из розового мира в суровую реальность. Пришлось признаться самой себе, что это действительно не просто дружба. Пришлось заставить саму себя честно ответить на вопрос: а когда в последний раз она вспоминала Стаса? Сама, без напоминания подруг? Когда он в последний раз вообще чувствовала что-то к кому-то? Никаких чувств. Просто забыться в этом общении, в этой переписке с человеком, который хоть и охотно общался с ней, но не доверял. Ни на грамм ей не доверял! А теперь он говорит, что любит. Почему? Когда успел? Зачем, зачем он сломал всё? Всё было так замечательно, до этого момента. Слова для объяснения нашлись сразу. Одно за одним, со слезами вместе Марина выдала всё: про свою любовь к другому парню, про сильную дружескую привязанность к нему, Никите, про невозможность отношений между ними, потому что это было бы не правильно… И всё. Он исчез из её жизни. Молча, тихо, но, как известно, нет звука громче тишины.
И ничто не могло заменить Марине этого человека. Ни одного сообщения в скайпе от него. А каждый сигнал оповещения даёт безумную надежду на то, что это от него, от Никиты. Какая учёба? Какие друзья? Марине не нужно было ничего. Она хотела только плакать. Хотела, чтобы он был рядом. Просто рядом. И ей было всё равно: друг он, одноклассник или просто знакомый. Всё равно, что чувствовал он. Ей просто хотелось, чтобы он был рядом. Просто рядом.
Но вернуть всё назад невозможно. Вернуть те счастливые мгновения нельзя. Быть рядом с ним уже невозможно. И плевать на всё остальное! Марина не могла чувствовать по-другому. Не могла побороть эти эмоции. По крайней мере, ей так казалось.
Прошли годы. Девушка привыкла. Человек, как известно, привыкает ко всему. Да, Марина справилась. Справилась, но ничего не забыла. Она просто спрятала эту боль в дальний уголок своей души и жила дальше. Как все. Ведь все совершают глупые ошибки, которые потом невозможно исправить, сколько бы их не просили думать, а потом делать.
Свидетельство о публикации №212021401616