Другая жизнь В...

Если бы он не умер там, а остался жить с ней в Париже,
Совсем маленькая повесть из большого паралельного мира... Отрывки...

            Мы сидели друг напротив друга: этот друг, которого мне так сильно рекомендовали для прослушивания наши французские коллеги с телевидения и я, в прошлом...наверное не мне судить, довольно таки неплохой журналист... Сейчас же я в основном уже отошел от тех боевых дел, заскучал... В основном писал совсем немного, благо в последнее время позволяло лентяйничать невесть откуда свалившееся приятным грузом бубушкино наследство, маленькие критические рецензии в культурных вечерних журнальчиках...

              Он явно нервничал и видно по его неважнецкому, сильно мятому виду был здесь буквально с буйной очень актерской вечеринки...

               Я попросил его спеть... Он запел сразу сильно мощно под три аккорда буквально разорвав воздух этого маленького бистро . Запел на русском "...про волков".

                  Я кашлянул без интереса пару раз... он не сразу, но понял намек, остановился...  Застеснялся, сразу видать по нему было, малость...

                Я говорю ему по французски:
- .. а можно не про шакалов, а что-нибудь на злобу дня - о мороженном что ли...

                   Он посмотрел на меня внимательно.... Глаза его были.. Ну, наверное, как у нашего Наполеона...  если бы этот напротив меня не был точно русским, то точно смотрел бы как наш полководец... Что-то корсиканское жесткое, неумолимо талантливое светилось в его глазах...

- Ладно,- говорит,- будет тебе песня и о мороженном и о замороженном... - И так громко щелкнул языком, что я чуть не поперхнулся...